tag:blogger.com,1999:blog-59213800159667867242024-02-07T05:14:04.801+01:00ImaginArte : relato breveRecopilación de cuentos de los miembros del grupo IMAGIN_ARTE: RELATO BREVE, creado en Facebook.Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-11038899396720499512011-10-27T09:29:00.000+02:002011-10-27T09:29:14.673+02:00AQUEL ADÁN QUE INSPIRABA A EVA de Carlos Domínguez Haller<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"></span><br />
<div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipx08JH49NlTUT97VGRBjNkJIF6-IftICCubnBqgtDCmqdHKj8se0c-s8XD7TRiFU7331oO6kuMlrpiMTSsn9XaPVhjsk3kh1WtHPF4ySl75CGMvpu8ZNPRNEsWk-a5hD3JBjWCUBOZjAh/s1600/293880_2106283051832_1088208025_32203231_5581306_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipx08JH49NlTUT97VGRBjNkJIF6-IftICCubnBqgtDCmqdHKj8se0c-s8XD7TRiFU7331oO6kuMlrpiMTSsn9XaPVhjsk3kh1WtHPF4ySl75CGMvpu8ZNPRNEsWk-a5hD3JBjWCUBOZjAh/s1600/293880_2106283051832_1088208025_32203231_5581306_n.jpg" /></a></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Debe comprender que todo fue un plan de huida, magistralmente estudiado, por dos mentes que dejaron de cuestionar su propia existencia, para comprender obligaciones al fingir un par de sonrisas sobre un medio perfecto (totalmente inerte).</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Sus aventureros corazones rugían fuertemente con cada traza sobre el plano que describía la evasión.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Pronto todo estuvo listo para la partida.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Esta vez el amor fue capaz de batir a la prominencia.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Adán con su amante la ardilla caminaba algo distante de Eva, acompañada de su última pareja formal. Un mamut de buena posición (un auténtico portento).</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Próximos al conducto que les conduciría a la libertad, decidieron retener una última panorámica del paraíso que se extendía tras sus pasos. Se besaron como nunca antes lo habían hecho:</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br style="line-height: 16px;" /></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Mamut — ¡Oh, Eva!</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Eva — Querido mio, no te atrevas a aventurarte sin mi en la lejanía.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br style="line-height: 16px;" /></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Adán — ¡Oh, ardilla!</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Ardilla — Querido mio, yo seré tu soledad.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br style="line-height: 16px;" /></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Dispusieron que fuera Mamut quien liderara el grupo por sus dotes de carisma y liderazgo demócrata. Para su desgracia, una vez fuera del escarpado canal, este huyó espantado recluido a los más íntimos confines de su instinto animal.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br style="line-height: 16px;" /></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Nada se supo de ardilla.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br style="line-height: 16px;" /></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Únicamente el raciocinio imperó en el nuevo mundo. Para colmo Adán había olvidado el pic-nic y ninguno de ellos sabía cocinar.</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br style="line-height: 16px;" /></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Retrocedieron al paradigma de la autosuficiencia (tierra de lobos).</span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Un encuentro en un simple “no sé qué hacer”.</span></span></div><div style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: justify;"><strong style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px;"><br />
</strong></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-58271476424142158502011-10-26T12:02:00.000+02:002011-10-26T12:02:17.324+02:00SIN MÍ de Isabel Mª González<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikWMIzF698HGeOIo1MAJRkJcDnTdS6EUhIXq3sgNOxuuCCmKU5T1j2VBZcuZYovnVrLvhNOajw_3tL_qplt9BCGi5YpPG9mLwFn2pix7lko0f0Fwb2Rhrv4LPrksVhXXQjLIutQw8k3oLU/s1600/poiu.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikWMIzF698HGeOIo1MAJRkJcDnTdS6EUhIXq3sgNOxuuCCmKU5T1j2VBZcuZYovnVrLvhNOajw_3tL_qplt9BCGi5YpPG9mLwFn2pix7lko0f0Fwb2Rhrv4LPrksVhXXQjLIutQw8k3oLU/s1600/poiu.JPG" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">Como tantas veces había hecho de niño, me escondí. ¡Daniel! Entonces lo hacía en aquel<span> </span>baúl de ropas viejas que conservaba el molde de mi cuerpecillo desde la última vez, desde allí oía mi nombre a gritos, ¡Daniel!, <span> </span>la ira en los pasos que se acercaban al lugar de siempre, los latidos de mi <span> </span>corazón que se había ido haciendo un sitio en mi garganta, ¡Daniel!, mi llanto estéril <span> </span>que nunca había podido evitar que él me arrancase de allí entre gritos y golpes, <span> </span>como siempre. Luego llegaba el alivio, cuando por fín acababa, y se iba, y me dejaba allí en el suelo, abandonado entre el desorden de los trapos manchados de sangre, <span> </span>un feto encogido que nunca debió nacer para vivir así. Aquella <span> </span><span> </span>mezcla pastosa de olores, a naftalina, sangre, semen y alcohol; aquel sabor salado de mis mocos y mis lágrimas, tan inútiles como yo: nunca he dejado de sentir en situaciones como la de hoy, <span> </span>¡Daniel Fernández!, Salgo a recoger el premio, todos me aplauden y me miran creyendo que estoy aquí.</div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-9351526211902899862011-10-21T10:44:00.001+02:002011-10-21T10:47:07.588+02:00LA MUERTE NO VIENE A VISITARNOS de Manuel Jorques Puig<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi947_WFMWUrteFbwIrxCG7vYmRj-a4ujR2EnSr-Z95h76rzCacwzehswtcTLb2pqkQgBRiZc8dfpo9w9FDYVILfKufKNi4LTB3Bm5eLLUuIIaDOHRcLrBH3EKej2EsqFTDOJkuNscRSeAZ/s1600/163184_1397358792439_1786324478_767799_5885069_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi947_WFMWUrteFbwIrxCG7vYmRj-a4ujR2EnSr-Z95h76rzCacwzehswtcTLb2pqkQgBRiZc8dfpo9w9FDYVILfKufKNi4LTB3Bm5eLLUuIIaDOHRcLrBH3EKej2EsqFTDOJkuNscRSeAZ/s320/163184_1397358792439_1786324478_767799_5885069_n.jpg" width="196" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 15px;">Yo no sabría decirle cómo nos hemos ido acomodando en la casa de Barcelona. Es cierto que, de tan antigua, es bien espaciosa. Ya no se hacen pasillos tan anchos, ni tampoco habitaciones tan desahogadas, ni cuartos de baño en los que retumba un leve eco al entrar. Ahora se vive en cajas de cerillas, ya lo debe saber usted. La gente se estruja en cuarenta metros y come, ve la televisión, folla, habla por teléfono, discute, se corta las uñas, navega por internet y cría a sus hijos sin apenas moverse del lado del sofá que, sin saber bien por qué, les ha sido asignado a cada uno como señal y garantía de que están viviendo una relación de pareja. </span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Lo que está claro es que el dormitorio principal, el que está situado al fondo y contiene vestidor y saloncito anexos, es el que tienen asignado mis tatarabuelos, porque ellos fueron quienes compraron la casa con mucho sacrificio cuando en los alrededores no había prácticamente nada.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Para entrar en la finca desde donde nos dejaba el tranvía –suele contar mi tatarabuelo Ricardo- teníamos que cruzar un solar de girasoles y saltar la valla de una obra abandonada por no sé qué problema que tuvo el promotor con el gobierno.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Mi tatarabuela Fuensanta siempre corrobora las palabras del tatarabuelo con una sonrisita que, de un tiempo a esta parte, se le ha ido como reblandeciendo. A mí me parece que ya no recuerda prácticamente nada de todo eso, pero finge que sí porque en realidad ya no le importa en absoluto cómo era la casa y sus aledaños en aquella época remota en que acababan de estrenarla.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ambos, pues, disfrutan de la parte noble de la vivienda con el derecho que les otorga ser los auténticos propietarios, una suerte de pioneros en tiempos en los que las personas humildes y trabajadoras no solían tener acceso a bienes de esa naturaleza, y bien que hacen. El tatarabuelo siempre ha tenido una salud frágil y en esa habitación tan holgada a buen seguro que se encontrará más cómodo. Supongo que fue, precisamente, el primer aviso de la grave enfermedad que, desde hace tantos años, padece el tatarabuelo, lo que empujó a mis bisabuelos a decidirse a mudarse a la casa.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-No tenemos dinero para que alguien se ocupe de ellos –debió opinar mi bisabuela Rocío- así que tendremos que sacrificarnos y hacerlo nosotros.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Yo me apostaría cualquier cosa a que a mi bisabuelo no le hizo demasiada gracia tener que vivir con los padres de su mujer, pero eso es algo que yo me estoy imaginando por darle un tono más interesante a la situación, ya que fueron los primeros de una larga saga que ha repetido sus pasos. Mi tío-bisabuelo Julián y mi tía-bisabuela Dorita vinieron al poco tiempo, ya que el infarto que sufrió el bisabuelo hizo enfermar de los nervios a mi bisabuela, y como los tatarabuelos no estaban para cuidarlos –más bien al contrario, eran mis bisabuelos quienes tenían que cuidarlos a ellos- la tía-bisabuela Dorita no quiso dejar a su hermana sola en semejante trance.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Donde comen dos, comen cuatro –sentenció mi tío-bisabuelo Julián, que es el más socarrón de la familia, mientras acarreaba maletas y enseres escaleras arriba y la tía-bisabuela estaba ya colmando de atenciones a los bisabuelos y los tatarabuelos.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Por lo que sé, el trabajo que les llevaba a ambos atender a diario a tanto enfermo –el tatarabuelo necesita ayuda para asearse y para comer; la tatarabuela debe ser vigilada constantemente, porque muchas veces no sabe quién es ni dónde está y tiene fijación con abrir la puerta y salir a la calle a comprar no sé qué cosa; el bisabuelo está conectado a una máquina de oxígeno y se pasa el día durmiendo: es necesario despertarle y darle de comer para que no se nos muera de inanición; la bisabuela tiene temblores y no es capaz ni de beberse sola un vaso de agua, además de tener una preocupante pulsión suicida que ningún psiquiatra parece capaz de curar- provocó que la tía-bisabuela se quedara postrada en la cama –el médico le diagnosticó síndrome de fatiga crónica-, y el tío-bisabuelo Julián, que no podía con todo y que para colmo de males padece de gota y de una malformación en una mano, pidiera ayuda a su hijo, mi tío-abuelo Salvador, que comentado el asunto con mi tía-abuela Carmen, pidió refuerzos a mi abuelo Bartolo, que en esos momentos andaba a la greña con mi abuela Esperanza por un lío que al parecer tuvo ella en uno de esos cruceros del Imserso con un marinero sesentón que, según se decía, tenía un amor en cada puerto, y ya estaban con los trámites de divorcio para escándalo de mis padres, que no sabían qué hacer con aquel par de viejos que todo el tiempo se estaba tirando los trastos a la cabeza.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Pues contad conmigo –dijo mi abuelo Bartolo-, y a la Esperanza se lo decís vosotros, que a mí no me escucha.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Parece que no tardaron en convencerla, sobre todo cuando se dio cuenta de que iba a tener un nutrido público al que relatar, con toda gama de detalles, su historia con aquel marino de brazos tatuados que fumaba como un carretero y bebía como una esponja. A mis tíos-abuelos se les caía la cara de vergüenza cuando la oían contar las cosas que contaba a mi tatarabuelo –mientras lo sentaba en la taza del váter y esperaba a que el hombre hiciese sus necesidades-, a mi tatarabuela –que a cada pausa relamida de mi abuela le preguntaba insistentemente por las llaves de la puerta de la calle-, a mi bisabuelo – cuando le estaba dando de comer cucharada a cucharada-, a mi bisabuela –siempre que le quitaba de las manos el cuchillo jamonero de la cocina-, a mi tío-bisabuelo –al darle friegas de alcohol en el pie-, a mi tía-bisabuela –ésta era su favorita, porque se estaba callada todo el tiempo y apenas se movía-, y sobre todo mi tía-abuela le reprochaba a mi abuelo que no fuese lo bastante hombre para hacer callar de una vez a su mujer.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Es que ya no es mi mujer –se explicaba mi abuelo-, ahora es mi ex-mujer, y por mí que cuente lo que quiera, no es asunto mío, y además no me creo ni una palabra de lo que dice.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Mi tío-abuelo entraba con frecuencia en cólera ante el poco espíritu que demostraba su hermano y, en una de esas, le dio un ictus que le dejó paralizado medio cuerpo. No podía mover la mitad derecha de la cara, ni el brazo ni la pierna derecha, pero el otro lado le funcionaba con normalidad y así podía ocuparse de algunas tareas de la casa, sobre todo de la cocina. Decía que se bastaba y se sobraba con una mano para hacer la comida, y bien cierto es que hasta el día que se incendió la sartén que extendió el fuego a la campana extractora, a las alacenas, a los fogones y el horno, al frigorífico, y que fue abortado por los bomberos justo cuando enfilaba por el pasillo hacia los dormitorios, comer se comía bien en la casa. Lástima que a mi tía-abuela le sentara tan mal el humo y, tras casi tres semanas en el hospital, la regresaran tan pachucha, hecha un vegetal. Fue entonces cuando mi padre me llamó y me contó que se mudaban a Barcelona a cuidar de los abuelos, porque la abuela ya chocheaba y el abuelo estaba empeñado en marcharse a Benidorm a vivir su recién estrenada soltería.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Parece ser que ya tienen la sentencia de divorcio –me dijo mi padre.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">No sé si lograron apaciguar los ánimos de los abuelos, que de momento aquí siguen, pero mi madre se cayó en la bañera y se rompió la cadera, y a mi padre, que había tenido que pagar de su bolsillo los desperfectos de la casa –a nadie se le había ocurrido contratar un seguro del hogar- se le vino todo tan encima que nos llamó a los dos hermanos para decirnos lo que pasaba.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-No es sólo vuestra madre –dijo-, es que aquí ya hay mucha gente. Lo que pasa es que no se nota porque la casa es muy grande y espaciosa, y mal que bien nos vamos apañando.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Entonces, ¿queda sitio para nosotros? –le pregunté a mi hermana, que fue la primera en decidirse a ir a vivir con nuestros padres.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Sí –respondió-, siempre que no vengas con la Teresa, y menos con los niños. Para ti podemos echar un colchón al suelo en el salón.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Teresa no estuvo de acuerdo. Ella es, no sé cómo decirlo, demasiado estricta. Eso es, demasiado estricta. No bien le dije que tenía que echar una mano a la familia, y que lo mejor era que me fuese a Barcelona por un tiempo, se puso a despotricar de todos. Que si tu padre, que si tu madre, que si patatín, que si patatán. Pero no se crea que se detuvo ahí: que si tu abuelo, que si tu abuela, que si tu tío-abuelo, que si tu tía-abuela, que si tu bisabuelo, que si tu bisabuela, que si tu tío-bisabuelo, que si tu tía-bisabuela, que si tu tatarabuelo, que si tu tatarabuela...</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-¿Es que no van a morirse nunca? –me gritó.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Yo no dije nada. Le di un beso a mis hijos y me marché. Aquí la muerte no viene a visitarnos todavía –Dios nos guarde-, pero hay mucho que hacer y pocas manos.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-2780857587625104802011-10-02T14:24:00.001+02:002011-10-21T15:04:39.659+02:00EN LOS EXTREMOS<span class="Apple-style-span" style="font-size: 11px; line-height: 16px;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4Q7vD1_qfSaWPDZNWnhjhX22r5r_GTKMMMJezpTc5Tf0uv88IySC6DU5Yo_urDgr8xNcgSVqYEuXGB6741r5oEbJfii19emzM1lPa7ivupiIsJmvCSxmDEqk02C1eRcsGDjmgDjI-tMQf/s1600/275507_1596278695_781490550_n1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4Q7vD1_qfSaWPDZNWnhjhX22r5r_GTKMMMJezpTc5Tf0uv88IySC6DU5Yo_urDgr8xNcgSVqYEuXGB6741r5oEbJfii19emzM1lPa7ivupiIsJmvCSxmDEqk02C1eRcsGDjmgDjI-tMQf/s1600/275507_1596278695_781490550_n1.jpg" /></a></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Al despertar aquella mañana supe que mis días de vínculo con la realidad habían llegado a su fin: demasiados años intentando comprenderla. Inicio hoy mi andadura por esos otros mundos que me asaltan hace tiempo y que hoy me vencen, arrastrándome con ellos a las profundidades del cielo, a las cimas del infierno. Que si esto era la vida, cuán engañado estuve viviendo en la de otros. </span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Con Sancho todo es más fácil, siempre toca de pies a tierra con sus toscos zapatones de cáñamo que se empapan cuando llueve, arden en verano escociéndoles las plantas y mueren cada dos por tres como todas las cosas. Con él siento, no obstante, el dolor de mis pies entumecidos por las cadenas que, por unas sinrazones o por otras, llevo arrastrando toda mi vida. Que España nunca me dio mi sitio ni me procuró el sustento que merezco, tantos años de servicio estéril. Tanta ficción. La comodidad de Sancho, el personaje que nada espera y por eso recibe tanto. </span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">El caballero, sin embargo, sólo aparece en los momentos más álgidos de inspiración, cientos de musas tirando de los hilos, rozando los límites de mi propia locura, en el más absoluto aislamiento, ido. Los ojos puestos en el cielo, los huesos rotos. Por más ridículo que parezca ¿qué he sido yo sino él toda mi vida? Metido siempre en guerras y trifulcas, amando falsas Dulcineas: con mi fe no moví montaña alguna. A la postre, pésimas novelas de caballerías, batallas perdidas. </span></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br style="line-height: 16px;" /></span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">En posesión del hidalgo no siento los grilletes, pero sólo es cuestión de tiempo que aparezca Sancho. En los extremos. Pero ya no les temo sus vidas: sólo me asusta la mía.</span></span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-38340870503025158802011-10-01T09:05:00.004+02:002011-10-01T14:46:54.793+02:00TRÁFICO de Geyser López<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWwUcOSBMVRf8unLf_DE0lcOlmI6y_hQc2fWYGBKzUJh0YZNvAqYS7m0NhzvIEzPCXY-_wPGNFfCdAWjxK0EOOyflNnD2VxQxBwnrfBI2refkoy-NpfhQrxQBaK4ilL371G_RLcKD87USf/s1600/phpww8ho1pm-11.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWwUcOSBMVRf8unLf_DE0lcOlmI6y_hQc2fWYGBKzUJh0YZNvAqYS7m0NhzvIEzPCXY-_wPGNFfCdAWjxK0EOOyflNnD2VxQxBwnrfBI2refkoy-NpfhQrxQBaK4ilL371G_RLcKD87USf/s320/phpww8ho1pm-11.jpg" width="184" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> <span class="Apple-style-span" style="color: #990000; font-size: x-large;"><b> C</b></span>uando era niño y me asomaba por el balcón de la casa, me preguntaba hacia dónde iban los autos de la gran autopista de enfrente. Yo vivía en un edificio gris muy viejo, que probablemente ya no existe, en una ciudad muy vieja, que probablemente ya no existe. En aquel entonces –cinco, o seis años– las cosas eran distintas. Detrás del semáforo de la esquina, desde el piso once, observaba cómo una ristra de automóviles de todos los colores y tamaños se apilaban esperando la verde. Desde la distancia, yo los alineaba, y jugaba a tenerlos en la mano: Cerraba un ojo, medio abría el otro y nivelaba la palma, de modo que el auto azul quedase bien estacionado. Todo debía darse en esos fugases segundos de colores, y si la verde me sorprendía acomodándome el auto, lo consideraba entonces una derrota. Cuando la luz marcaba la partida, yo hasta ese punto inquieto me preguntaba: Primero; quién iba ganar esa carrera, –porque realmente no tenía sentido que hubiesen tantos coches a menos que fuese una carrera–; Y segundo, ¿a dónde iban? Creo que mi niñez culminó cuando respondí ambas inquietudes. Desde entonces, presenciar una conglomeración de autos sobre la autopista, devino el mismo cansancio de ver eternos comerciales de Santa Claus.</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="line-height: 16px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><a href="http://laermitagna.com/">INTERMITENCIAS, blog de Geyser López</a></span></div><div style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: justify;"><br />
</div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-42975122210393985802011-09-29T15:41:00.010+02:002011-12-09T08:53:14.386+01:00<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><div style="text-align: justify;"><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div></div>Anonymousnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-15240498839969889792011-07-31T12:50:00.003+02:002011-10-01T14:54:05.733+02:00MATEO de Manuel Jorques Puig<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvPcWA85w6I-HI0NEn9FQWSVQYwErNb8Jn42kBacyCRyJE_slXnnwLqdB3rGcij_E1NsWbTTzXxTo5EaCkPTLkN-Es8SnTTFrdd_plQP3KYx-7XJGQWhWgob39Tge0oMQ0Qaiyzck3pQ6g/s1600/163184_1397358792439_1786324478_767799_5885069_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvPcWA85w6I-HI0NEn9FQWSVQYwErNb8Jn42kBacyCRyJE_slXnnwLqdB3rGcij_E1NsWbTTzXxTo5EaCkPTLkN-Es8SnTTFrdd_plQP3KYx-7XJGQWhWgob39Tge0oMQ0Qaiyzck3pQ6g/s320/163184_1397358792439_1786324478_767799_5885069_n.jpg" width="197" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #990000;"> <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><b>L</b></span></span>a otra noche, doctor, me decidí a seguir sus indicaciones, y en cuanto oí que el pobre Mateo se arrastraba ya por el pasillo como otras veces, me escabullí de la habitación y lo fui siguiendo a una distancia prudencial, sin hacer nada que pudiese alterarlo y menos aún que le permitiese descubrir que lo estaba observando, tal como me dijo usted que hiciera. Pues bien, le diré que con esa manera pesada y vacilante con la que deambula, cruzó toda la casa, se demoró un rato en la cocina, sin hacer nada en particular, más bien pareció que se fijaba en el tragaluz del techo, como si fuese capaz de percibir los débiles rayos de luna que filtraba a esa hora, salió al patio, en el trastero yo creo que estuvo revolviendo entre las viejas cajas de mamá, ahí no pude verlo, porque estaba muy oscuro, pero me di cuenta de que levantaba polvo a cada momento y eso es que estaba manoseando esas viejas fotos que mamá guarda ahí Dios sabe desde cuándo. Me acurruqué tras los maceteros que hay junto a la cancela, para que no me sorprendiera al salir, y esperé a que regresara de su paseo por los alrededores. Ya le dije que más allá de mi casa no puedo aventurarme, pues me juego una buena regañina y un castigo muy estricto si por lo que fuera papá descubriera que estoy por la calle a tamañas horas. No tardó demasiado. Conté hasta mil doscientos cuarenta y dos. Y le juro que al verlo entrar, de cara, con los brazos rígidos sobre las caderas y la cabeza como descoyuntada, me dio un miedo terrible y tuve que taparme la boca con las dos manos para no dar un grito. Parece mentira que pueda caminar así con los ojos cerrados y no toparse con los muebles o con alguna puerta entreabierta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Por la mañana, mientras desayunábamos, fui fiel a sus recomendaciones y no dije nada, ni siquiera mencioné que tenía un arañazo bien visible en la mejilla, aunque fue mamá quien después se lo hizo notar y él se fue hasta el espejo y lo observó con detenimiento, pero tampoco dijo nada. Yo no sé si él sabe. Más bien creo que no, pero no podría asegurarlo. Es posible que de algún modo intuya que una herida como esa es imposible habérsela hecho en la cama, aunque fuese la explicación que dio: fue el libro, mamá, me quedé durmiendo mientras leía y debí rozarme con el canto de la tapa al darme la vuelta. Cuando dice esas cosas yo me sonrío, y él me mira como aturdido; se nota que está improvisando una explicación para un suceso que ni él mismo entiende, pero así me parece que se queda más tranquilo y deja de darle vueltas al asunto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Las siguientes noches, doctor, tuvieron el mismo cariz. Siempre ese andar cansino, sin orden ni concierto, por diversas partes de la casa, pero es verdad que lo que no falla es su excursión por el exterior, y también una marca, una herida, un objeto, algo que no tenía antes de salir y con lo que regresa. Una vez amaneció con la señal de unos dientes clavados en la mano, a lo que él adujo que había sido el perro de los Ramírez que le había mordido la tarde anterior cuando regresaba del trabajo, lo cual es imposible porque ese estúpido chucho huye despavorido en cuanto alguien se le acerca. Otra vez le faltaba un mechón del flequillo, pero eso pudo explicarlo con una mentira que hasta él mismo sintió muy poco convincente, y se puso colorado como un tomate ante la mirada extrañada de mamá. Tal vez la mañana que nos sobresaltamos y papá tuvo que traer el médico a toda prisa, comenzó a caer en cuenta; por mucho que le preguntaran no supo dar una respuesta creíble. El cortaúñas no era de mamá, ni mío. Tenía unas incrustaciones en nácar muy bonitas, y parecía caro. Menos mal que la hoja era corta, y todo quedó en un susto, aunque perdió mucha sangre y se lo tuvieron que llevar al hospital por dos días. Fue entonces cuando comenzó a mostrarse tan sombrío y a hablar de cosas extrañas, de fantasmas y aparecidos, de una bruja que decía que le perseguía en sueños y cosas así. Y aunque me da tanta pena verlo así de triste, evitando a los amigos y encerrado en su cuarto, yo no voy a decir nada, tal como usted me recomendó. Aunque eso sí, pude convencer a papá de que echara la llave todas las noches porque los cuentos de Mateo me dan miedo y temo que alguien se meta en el jardín, cruce el patio, entre en la casa y recorra el pasillo hasta mi habitación y me haga daño. Así que no se preocupe, jamás le diré a nadie que no temo por mí, y menos las cosas tan raras que hace Mateo cuando anda dormido, aunque el pobre ya no puede ir más allá del trastero, y parece que la ha tomado con todos los cachivaches que se amontonan allí, porque se pasa un buen rato todas las noches dando manotazos a diestro y siniestro y revolviéndolo todo. No le diré a nadie, doctor, que por quien temo es por él, porque sé que ahí fuera algo o alguien le llama y lo está aguardando, aunque mi hermano no lo sepa, ni tampoco mamá ni papá.</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-15444019397524400632011-07-16T15:47:00.002+02:002011-10-01T12:34:19.933+02:00OXARRA de Jorge Ariel Madrazo<div class="mtm fbDocument"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div></div><div class="mtm fbDocument"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNHsyQQPc5XG26foOzX7BYtnUlJ_5AkO_J3MIpEV8AwHKASNW7LoekUrWeB_jbtgbHccp2t9f4WudnuWPqOZx7dr1kiGHBKPc3a8hD97bruNnsVN6jIt-EfzVuDb85hd3RfbABRmyPef-_/s1600/26921_375738303945_669668945_3858839_1966505_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNHsyQQPc5XG26foOzX7BYtnUlJ_5AkO_J3MIpEV8AwHKASNW7LoekUrWeB_jbtgbHccp2t9f4WudnuWPqOZx7dr1kiGHBKPc3a8hD97bruNnsVN6jIt-EfzVuDb85hd3RfbABRmyPef-_/s320/26921_375738303945_669668945_3858839_1966505_n.jpg" width="250" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;"><i>Para la Poeta Miriam Cairo, mamá de la idea.</i></span></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><strong> </strong><b><span class="Apple-style-span" style="color: #990000; font-size: x-large;">E</span></b>l maratonista Oxarra Echenagocía (vasco ¿hace falta decirlo?) atesoraba un par de cualidades que lo elevaban muy por encima de sus competidores: ante todo, una indoblegable voluntad de triunfo; y junto a ello, una enorme y cristiana piedad por sus rivales; a quienes, casi, habría que designar como víctimas. Así era Oxarra de invencible.</span></div></div><div class="mtm fbDocument" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="mtm fbDocument" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Y bien: la víspera de aquel tórrido día de 1991 cuando se largó la Maratón Éuskera Unida de los 10.000 kilómetros, Oxarra supo que entre el público de aquel evento sin par estaría ella, su amada Andrezuna. Oh, sí, allí estaba ella, arrebolada, ondeando un pañuelito en signo de amor. Oxarra marchó con paso de gamo y de gato al mismo tiempo; iba dejando atrás y jadeantes a sus enemigos, ya devoraba los kilómetros, ya se acercaba a la meta, pero… oyó, le juro, la voz de Cristo: “Sé piadoso, Oxarra mío, esos infelices merecen su oportunidad…”. Oxarra aminoró el tranco, se dejó pasar por casi todos. Mas enseguida su espíritu bravío volvió por sus fueros: Oxarra recupera el terreno perdido, el triunfo está al alcance de su vista. Pero, otra vez Cristo: “No eres gentil, mi siervo Oxarra, ¿siempre queriendo ganar?”. Así, una vez y otra vez, Oxarra a punto de ser el primero y a punto de ser el último… Para no hacerla lunga: hoy, dos décadas más tarde, Oxarra sigue sin poder coronarse campeón. Aunque corre solo: todos los demás han ido enfermándose o desfalleciendo. O murieron de viejos. Y él, adelantándose y retrocediendo siempre. Para no ser impiadoso con él mismo.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-53758079644644341032011-05-10T13:15:00.003+02:002011-10-01T13:35:35.095+02:00LAS MUJERES DE HAZERSWOUDE ( Primera parte)<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 30px;"><b><span lang="CA" style="font-family: Georgia;">I.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal;"> </span></span></b><b><span lang="CA" style="font-family: Georgia;">EL MAIL</span></b></span></div></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiudy8EbyklrX8jjkR3Bo7GnbQywf6ggxX_NeV8h3AHNgWKcfCFwupvzWtcJKHngZrZJaojxX33IPjnEc91kmPR-U5WNGn2mGpWmxTy8xFO-op0eHMrAE8ucArscBHDa5Tiya1LeNXKZT7H/s1600/275507_1596278695_781490550_n1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiudy8EbyklrX8jjkR3Bo7GnbQywf6ggxX_NeV8h3AHNgWKcfCFwupvzWtcJKHngZrZJaojxX33IPjnEc91kmPR-U5WNGn2mGpWmxTy8xFO-op0eHMrAE8ucArscBHDa5Tiya1LeNXKZT7H/s1600/275507_1596278695_781490550_n1.jpg" /></a><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> “Me llamo Ellen: me gano la vida retratando y no estoy loca. </span></span><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">He hecho miles de fotografías a lo largo de mi carrera pero les aseguro que las imágenes de las que hoy les hablo quedaron prendidas en mi retina y mi memoria para siempre. Es una imagen, son tres imágenes, es una imagen: son la historia de una mujer, desconocida entonces, que apareció en mi objetivo inesperadamente en unos de mis innumerables paseos por los canales de Hazerswoude durante el crudo invierno de <metricconverter productid="2006”" w:st="on">2006”</metricconverter></span></span></div></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Recibo este texto entrecomillado en el cuerpo de un mail junto con el archivo adjunto de una imagen. La remitente, Ellen Kooi: una conocida fotógrafa holandesa sobre la que había publicado algún artículo en el diario para el que trabajo. Según ella, yo había sido el único crítico capaz de captar el alma de esa imagen, adjuntaba su móvil y me solicitaba que me pusiese en contacto lo más pronto posible, necesitaba hablar conmigo. Se encontraba estos días en Barcelona y no quería dejar pasar la oportunidad de hacerlo: yo tampoco. El motivo quedaba en el aire, el misterio también. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Reconocí la fotografía al instante, formaba parte de una colección ambientada en los paisajes de canales holandeses que la artista había expuesto hace ya unos años en Barcelona, y sobre la que versaba el artículo al que se refería su autora. Volví a mirarla, la resolución era alta y eso me permitió ver detalles que había olvidado. </span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBMFT3Nx5zEKLwJzurvhBnyDPNXs53eWNL7JUs0Gv0VjeJSdcLrsr9oKWnjF4EynukCNcPlEWd3SZTL0-1t-zii39lC1Ikv1Ns1hiHPRBto3LFqaCFbDbwxzbW_tDNYynJFEjB8Fq2nhDm/s1600/Foto-hazerswoude-tsjechov+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBMFT3Nx5zEKLwJzurvhBnyDPNXs53eWNL7JUs0Gv0VjeJSdcLrsr9oKWnjF4EynukCNcPlEWd3SZTL0-1t-zii39lC1Ikv1Ns1hiHPRBto3LFqaCFbDbwxzbW_tDNYynJFEjB8Fq2nhDm/s640/Foto-hazerswoude-tsjechov+2.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia; line-height: normal;"><em> <span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;"> Hazerswoude- Tsjechov, 2006 </span></em><span lang="CA" style="font-size: xx-small;"> (Ellen Kooi)</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia; line-height: normal;"><span lang="CA" style="font-size: xx-small;"><br />
</span></span><br />
<span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Es cierto que en su momento me impactó el rostro de esa mujer en primer plano: el contraste entre la calidez de su mirada directa y limpia y su pelo encendido iluminando la estancia, con la frialdad de la negrura del canal rodeado de nieve. Recuerdo también haber pasado largo tiempo intentando descifrar el mensaje de esa imagen, esclarecer si las otras dos mujeres eran o no la misma mujer. La razón no podía explicar todo lo que veía, mi intuición, sin embargo, sí me llevaba a entender que allí se había plasmado todo un mundo interior femenino, lleno de anhelos, sueños, deseos, olvidos, esperas, soledades. Así lo había expresado en mi artículo: me parecía una obra inacabada. Y el agua, presente siempre en su obra. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> - El tiempo es agua – refería la autora en una entrevista concedida al diario El País en aquella época- siempre regresamos al agua. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Sentía que sólo la persona que tomó la instantánea tendría las claves de su mensaje: de esas mujeres, de esa mujer, de esos momentos. Ahora tendría la oportunidad de averiguarlo. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Unos meses después de mi entrevista con ella publiqué este relato a petición suya y tras exponerme las dificultades que había tenido en sus intentos de realizarlo ella misma. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;">II.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;">LAS MUJERES DE HAZERSWOUDE</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 18pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> La fotógrafa Ellen Kooi, embarcada en su nuevo proyecto, viaja con el objetivo de conseguir un buen reportaje gráfico que capte la vida de las gentes al borde de los muchos canales de Hazerswoude. El escenario no podía ser mejor: la belleza de ese lugar, al que siempre se prometió regresar, y la luz recién estrenada de una mañana fría y gris de invierno. El de 2006 está siendo un invierno duro y los restos de la nevada de la noche anterior se acumulan en los bordes de la carretera. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Ellen conduce con precaución en dirección a la zona elegida previamente cuando, allá abajo, al borde del canal, una casa llama su atención: la sencillez de sus formas, su transparencia, su discreción, su luz. Se acerca, aparca a una distancia prudencial y, procurando no ser vista, se adentra a pie con su cámara. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Es su estrategia, la fotógrafa busca retratar personas interactuando con el paisaje de manera espontánea: no deben percatarse de su presencia. Si el trabajo finalmente prospera, visita a sus protagonistas y les solicita permiso para publicarlo. No suelen negarse, su fama la precede y las fotografías son excelentes. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> La casa tiene grandes cristaleras que dan al canal y se mimetizan con sus aguas heladas. No es fácil distinguir donde empiezan unas y acaban las otras. La luz, el agua, la arboleda, la nieve y el cielo gris se reflejan en las paredes transparentes del edificio como si formaran parte de él. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Decide acercarse un poco pero antes protege su cámara: no es la primera vez que ambas acaban dando de bruces contra el suelo buscando un plano maravilloso que la inmortalizaría e inutilizando alguno de sus carísimos aparatos. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> No puede avanzar más, el desnivel es peligroso así que se instala, coloca el objetivo y enfoca para obtener un plano que capte parte de la casa y del canal: es entonces cuando ve a Sofie Drescher por primera vez.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> La sorpresa ante la mirada obstinada de esa mujer clavada en el objetivo la desconcierta de tal modo que, asustada, se retira bruscamente hacia detrás, disparándosele accidentalmente la cámara. La estaba mirando directamente a ella y su media sonrisa parecía confirmar que había descubierto sus intenciones, lo cual parecía del todo imposible dada la gran distancia a la que se encontraba de la casa y la frondosidad del lugar en el que se había agazapado. Quizás lo más correcto hubiese sido acercarse a dar las explicaciones pertinentes y pedir dispculpas por la intromisión en la intimidad de su hogar pero el sobresalto aún no la había abandonado y prefirió marcharse de allí rápidamente: necesitaba alejarse y pensar en lo sucedido ya que no era capaz de entender la mezcla de atracción y miedo que acababa de experimentar en tan pocos segundos ante esa presencia inesperada. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Habían pasado dos semanas desde aquel día y Ellen no lograba apartar a aquella mujer de su pensamiento. Apenas había tenido tiempo de percibir su aspecto físico aunque, la gran observadora que era, ya la había registrado como una especie de Gioconda pelirroja vestida de verde brillando entre los colores apagados y neutros del entorno. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> En los días que siguieron al precipitado encuentro, había seguido realizando trabajos en la zona pero siempre evitó acercarse a la casa de cristal, como la denominaba cada vez que rememoraba la anécdota con alguno de sus viejos conocidos de profesión: ellos insistían en que se había obsesionado con la pelirroja del vestido verde y que debía volver para esclarecerlo todo, presentarse y tomar unas fotos que, con toda seguridad, serían excelentes puesto que el interés y el misterio estaban servidos y la mirada de su cámara, la suya propia, ya estaba condicionada a captar algo muy especial. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Hoy es el gran día: Ellen se dispone a visualizar los trabajos de las últimas semanas. No suele hacerlo hasta dar por finalizado el reportaje, otra estrategia habitual en la artista para evitar condicionar sus tomas posteriores y que hasta ahora le había dado muy buenos resultados. Consistía en evitar que las imágenes tomadas un día interactúasen sobre las del siguiente. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> La primera que carga su editor la paraliza: es ella, la chica del vestido verde, y la mira como aquel día. No recordaba haber tomado esa foto, es más, estaba segura de no haberlo hecho. La misma mirada de complicidad, como si estuviera esperando encontrarse con la suya. Sentada, con los brazos relajados en el regazo, encendiendo la estancia con su pelo y con esa media sonrisa de boca grande y labios gruesos, distendidos. Necesita hacer un zoom sobre el verde de sus ojos para constatar que no son un reflejo brillante del color de su vestido. No lo es. Si ella tuviera esos ojos también hubiese elegido ese color para sus ropas. Ellen tiene la misma sensación de sobresalto, de haber sido descubierta. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> En la fotografía no está sola, aunque no recuerda que hubiese nadie más ese día, todo fue tan rápido. Aparecen otras dos mujeres de aspecto y atuendo muy parecidos: las tres visten el mismo color, las tres evitan recoger y cepillar sus largas melenas rojizas. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> En segundo plano, de pie, los hombros al descubierto, otra mujer pega sus manos y su mirada al ventanal buscando el cielo. No puede evitar compararla con mi Gioconda, su actitud es menos relajada: nota en su postura la tensión del anhelo, del deseo, de un sueño, de una espera. Cierta melancolía. Fuera, junto al canal a través del cristal puede verse otra mujer un poco más abrigada, los pies hundidos en la nieve, abrazándose a sí misma, encogida, no sabe si de frío, de tristeza o de ambas cosas. La tensión emocional crece a medida que los planos se alejan y las figuras femeninas disminuyen en tamaño al tiempo que aumenta su desasosiego. La relación que pueda haber entre estas tres mujeres intriga a la fotográfa, que ya en ese momento decide que se presentará en la casa cualquier día para excusarse y saber algo más de ellas. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Hay aguas por todas partes: las negras del canal, las níveas y sólidas del suelo, las condensadas en el cielo a punto de romper en lluvia clara y tranparente. Pero la que más llama su atención es la que guardan en el interior de la casa en esos dos recipientes de cristal: está limpia, está quieta. Nada tiene mucho sentido. Hay cierta incoherencia en todo lo que ve. No hay muebles en la estancia excepto el sillón tapizado en blanco en el que reposa, esperándola, su Mona Lisa- ya le resulta familiar. El suelo rojizo acoge piedras y broza como ocurre en esas casas abandonadas en las que la naturaleza penetra sin saber cómo a pesar de tener todos sus orificios cerrados, ese abandono que contrasta con el largo radiador del fondo de estilo muy actual. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Son las ocho de la mañana, aplica ciertos retoques a la imagen que le dan un ambiente casi onírico, muy a su estilo, guarda, apaga el ordenador, se pone el abrigo, las botas de caminar, coge su cámara y las llaves: se va. </span></span></div></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"></span></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;"><br />
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<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="CA" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">III. SOPHIE DRESCHER</span></span></b></div></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-57660830373719137222011-05-04T14:25:00.007+02:002011-10-01T14:09:31.545+02:00PESQUISAS<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEickEkmvVkTHNmGcZRD1UMOL01o2ao1MdmSCrHytWJFJkWgYiNU38FHyxTiCdtrdgWiSTCk34ZE3VnCOesP0ofUW9YJzCSiBBo4CzbC2UAHc5-QL-NqGjCZ4zjnW-galwbkig7IoVxZtjir/s1600/Foto-hazerswoude-tsjechov.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="312" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEickEkmvVkTHNmGcZRD1UMOL01o2ao1MdmSCrHytWJFJkWgYiNU38FHyxTiCdtrdgWiSTCk34ZE3VnCOesP0ofUW9YJzCSiBBo4CzbC2UAHc5-QL-NqGjCZ4zjnW-galwbkig7IoVxZtjir/s640/Foto-hazerswoude-tsjechov.jpg" width="640" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> <span style="color: #990000;">L</span>a elección de esta fotografía como fuente de inspiración para la tarea encomendada por Irene- descripción de un personaje- me llevó a investigar su procedencia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Pensaréis, al igual que yo, que no es para nada una necesidad saber de una imagen para describirla, pero, en este caso, sí lo fue para mí y os explico por qué. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Tuve claro desde el primer momento que esa era la imagen que quería describir, pues las otras dos no me motivaban demasiado. Sin embargo, el bloqueo expresivo que se sucedió a continuación me sorprendió: no podía entender como una imagen que me transmitía tantas cosas podía al mismo tiempo paralizarme de ese modo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Esa situación se alargó quince días durante los cuales las chicas de verde me acompañaban a todas partes – incluso en la pantalla de mi móvil, lo cual me sirvió para recoger las impresiones de algunas personas próximas- pero una vez finalizada la tarea, comprendí la razón que, desde mi punto de vista, la produjo: un exceso de información visual, sensorial, emocional, narrativa, pictórica,... </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Algo me decía que no podía conformarme con describir al personaje central físicamente e intuir algún aspecto de su personalidad o de su estado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Tenía que empezar por algún sitio, el plazo se acababa y debía surgir algo con cara y ojos, así que decidí documentarme, al fin y al cabo es un buen recurso para el escritor.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Mis pesquisas, que comenzaron con la introducción en Google del título de la imagen, único dato disponible, dieron como resultado un relato en el que la protagonista era la propia autora: ¡Imaginaos: tuve que ponerme en contacto con ella para solicitar su autorización!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">La autora es una fotógrafa holandesa cuyo método de trabajo es planificar minuciosamente la escena con todo tipo de detalles, para lo que incluso se deja asesorar por directores de cine; desde su mesa de trabajo aboceta lo que más tarde será la fotografía en sí: modelos, escenario, colores, objetos, planos, hora del día, meteorología, etc. Después, realiza la foto el día adecuado, en la época del año adecuada, con la luz adecuada... Comprenderéis ahora el por qué de mi "atasco" descriptivo: había toda una historia en esa foto, su autora se había ocupado de que así fuera.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ellen Kooi suele, de nuevo en su mesa de trabajo, retocar digitalmente sus fotografías con lo que consigue un aire onírico, cierta magia transgresora de la realidad.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Despejar el significado del título de la fotografía seguramente me aportaría mucha información y de nuevo Google: “Hazerswoude-Tsjechov” es un lugar de Holanda y los canales holandeses están muy presentes en la obra de la artista. Para ella el agua simboliza el paso del tiempo – debe ser algo así como lo de Manrique “nuestras vidas son los ríos…”-</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Finalmente comprendí que necesitaba recrear mentalmente una historia, con las mujeres de la foto como protagonistas, para poder describirlas del modo que realmente me apetecía hacerlo: del exterior al interior de los personajes, pasando por su vida.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Y un buen día apareció la estructura del relato: un mail misterioso, una cita, una petición de ayuda, una historia y d</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">e esa forma nació “Las mujeres de Hazerswoude”:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Una periodista barcelonesa recibe un mail de la conocida fotógrafa holandesa Ellen Kooi en la que le pide una cita con cierta urgencia para hablar de uno de sus trabajos. El motivo, un reportaje realizado en un periódico local del que valoraba especialmente la crítica que había hecho de una de sus imágenes. La curiosidad y el misterio rodean el encuentro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">A continuación surge la historia que hay detrás de la imagen en cuestión, narrada en tercera persona por un periodista que pone al servicio de Ellen Kooi su habilidad expresiva a partir del relato del extraño suceso acontecido a la fotógrafa durante el invierno de 2006 en Hazerswoude.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">El relato se encuentra actualmente en el taller de revisiones de Irene Renau, a quien la “periodista ha confiado a su vez la corrección. Pronto será publicado mejorando lo presente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><em><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">PD.: Lo olvidaba: me puse en contacto con Ellen, le envié la historia y mis datos y le pedí autorización para utilizar su nombre en ella. Yo no sé inglés así que me ayudé de traductores on line y como pude me hice entender. Ellen me respondió personalmente pidiéndome un “english version” del relato. Desde aquí vuelvo dar las gracias a mi amigo Pedro Moreno que me la tradujo al inglés. Ellen, muy amable, me hacía saber días después que le parecía una “very nice story” y que podía publicarla sin problemas. </span></em></div><div style="text-align: justify;"><em><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Toda una aventura, Irene, compañer@s.</span></em></div><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><span style="font-size: large;"></span>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-55377344287318198802011-04-20T09:25:00.004+02:002011-04-20T09:28:39.882+02:00PELOTAS DE SUEÑOS por Guillermo Escribano & Graciela Barbas & Isabel Mª González & ... (reto en proceso)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Hm2TYzP5_uFlBzMPzfqQ7IJH05tzuH61DeK1Y6B_mXHjCJ-991PqoRLoUjft8M-bPzOT9MQHU6uTeP8atCmdebctR4ON8Nx_jLX11xJJKtlAKA5WsXU1B6b7iXPzdvBCeKoVEkgwlFLV/s1600/DSC074031.JPG" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="270" i8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Hm2TYzP5_uFlBzMPzfqQ7IJH05tzuH61DeK1Y6B_mXHjCJ-991PqoRLoUjft8M-bPzOT9MQHU6uTeP8atCmdebctR4ON8Nx_jLX11xJJKtlAKA5WsXU1B6b7iXPzdvBCeKoVEkgwlFLV/s400/DSC074031.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">I. EL SUEÑO DEL PISO DIECISIETE </span></strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> El sueño se abrió y de su interior salieron muchas pelotas de colores. Las pelotas hechas con material de sueños son inviolables, inmaculadas, insumisas y su diseño corpuscular es tal que no sufren la resistencia de la atmósfera, ni pérdidas por rozamiento con el aire en sus desplazamientos, giros o choques elásticos. Eso es así porque estas pelotas son de material sublime.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Por lo dicho anteriormente, cuando las pelotas multicolores de aquel sueño, salieron en racimo, —tal y como habrán supuesto todos ustedes—, circularon con movimiento libre, continuo, perfecto. Pero deben observar un detalle que voluntariamente he ocultado hasta ahora: eso sucedió en una torre de apartamentos en el piso diecisiete. ¿Una extraña cábala?— se preguntarán. No, aunque el diecisiete sea el arcano de la esperanza y la espera, pero no desesperen: la importancia del fenómeno viene dada porque algunas de las pelotas que escaparon por la abertura del sueño saltaron por la ventana y cayeron desde más de cincuenta metros y ello, —como a buen seguro habrán adivinado de nuevo—, significa que rebotarían hasta otros cincuenta metros, y luego otros y así indefinidamente. Gracioso y reconfortante, divertido incluso, pero creó algún inconveniente con la circulación de los vehículos y las personas, —tal y como habrán sabido prever.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Pero no, eso no era todo. Después del primer desconcierto circulatorio ocurrió lo que tenía que ocurrir con material tan sublime. Se cumplió algo que ya sucede con las enzimas: las pelotas violaron la mecánica clásica y, —claro, sí de nuevo, avezados lectores—, por el denominado efecto túnel las pelotas empezaron a exhibir comportamientos ondulares y la remota, aunque nunca nula, probabilidad de atravesar obstáculos, se convirtió en algo certero, casi seguro. Como consecuencia de todo aquello, las pelotas empezaron a atravesar muros de hormigón y cristaleras de los edificios de oficinas. También los techos de los autobuses. Se colaron en los vagones del metro sin pasar por taquilla y todo lo demás que sería prolijo relatar aquí. Pero —como ya habrán supuesto de nuevo—, lo mejor estaba por venir: penetraron en el cráneo de los viandantes que encontraban en su camino.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> La materia de los sueños ya se había instalado lo más cómodamente posible y con talante amistoso trató de congeniar con otras materias de los sueños que ya albergaban los cerebros de los paseantes receptores. Así cada uno de ellos, que equivocadamente creía que soñaba cosas suyas, de su propio subconsciente, comenzó a soñar asuntos híbridos. Eso torturaba a las mentes más predispuestas a recordar los sueños. Todo resultaba inexplicable, aplicasen la metodología psicoanalítica, la charlatanería newage o las prospecciones electromagnéticas de los neurocientíficos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> ¿Es todo esto lo que pasó cuando se abrió el sueño? Hay otra circunstancia que conviene revelar de una vez: el edificio de apartamentos desde cuyo piso diecisiete saltó el racimo de pelotas de colores estaba junto al aeropuerto. Sí, ya lo sé, —lo han adivinado de nuevo—: las pelotas incrustadas en el cráneo de la tripulación y los pasajeros viajaron por el mundo. Las que se instalaron en el fuselaje y las bodegas de los aviones arribaron a los cuatro puntos cardinales y salieron rebotando en su destino. Aquel sueño alcanzó dimensión mundial. (Guillermo)</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> La humanidad impávida veía como sus sueños se hacían pedazos y se debatía intentando comprender el orgen del fenómeno: unos decían que era un aviso de Dios, otros una maldición de los antiguos habitantes de la tierra y algunos hasta se atrevían a hablar de extraterrestres con extraños métodos de invasión jugando con nuestros cerebros indefensos. </span></strong></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong>Las ciudades estaban descontroladas pues sus habitantes andaban todos ocupados tratando de evitar que sus sueños escapasen. Los únicos que no sufrían esos efectos eran los animales que, extrañados, olfateaban y seguían atentos las raras actitudes de los humanos tratando de entender o de adaptarse a la nueva situación. </strong>( Graciela)</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong>II. PATRICIA</strong><strong> </strong></span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> No es de extrañar, pues, que Patricia despertase aquella mañana con la sensación extraña de que había dormido mal y bien al mismo tiempo, de que sus sueños habían sido buenos y malos, de que había reído y llorado al unísono durante toda la noche, de que había sentido dolor y placer a la vez y de que se esforzó por despertar en más de una ocasión en el mismo instante en que se alegraba de no haberlo conseguido y suplicaba, a no se sabe quién, que no la despertase nunca.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> La desazón la acompañaría durante todo el día y la contradicción haría tal mella en ella que se sorprendería a sí misma reaccionando paradójicamente a situaciones en las que hasta ahora jamás se había permitido la respuesta múltiple, sino simplemente la adecuada. Su sentido común zozobraba y estaba segura de que los sueños de esa noche tenían algo que ver, si por lo menos pudiese recordarlo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Se dirigió a la cocina con los ojos entornados, arrastrando los pies como de costumbre y un fuerte dolor de cabeza, no si antes agacharse a ofrecerle a su Toby la primera caricia del día. El quejido del perro que huía desconcertado con el rabo entre las piernas la despertó súbitamente muy a su pesar. ¿Qué pasaba? Segundos después acudía a su mano enrojecida un escozor extraño mientras, con lentitud, su cerebro medio dormido iba reconstruyendo el recuerdo inmediato de un guantazo en el morro del sorprendido animal. Cuando consiguió calmarlo se tomó su par de cafés habituales, cigarrillo, informativo, cigarrillo, ducha, cigarrillo, acicale, llaves, me voy a trabajar, pórtate bien Toby, parada de bus, cigarrillo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Una hora más tarde, el espejo del ascensor del edificio de oficinas en el que trabajaba, le devolvió la imagen de una mujer vestida con un chándal verde, con el pelo suelto, sin pendientes, con las gafas puestas. No podía creerlo. ¿Cómo aparecería con esas pintas a la reunión de hoy? No recordaba haberse vestido de ese modo. No había tiempo, debía pensar algún tipo de excusa para volver a casa, para no acudir, para entender. ( Isabel)</span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: large;">(c o n t i n u a r á )</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-35436342715945973282011-04-20T08:33:00.001+02:002011-04-20T08:34:00.843+02:00EL CONSTRUCTOR DE VENTANAS por Laura Literatura<div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1KWQbfARWmL5cbKrWHCvY14p0Asw2t2BOhB1f3qZinY2eN0eELfdoX0YsgSK0yP1hLpl22EAt08w9Vva9ma99FOQXhv33JwZzaoyX0FHhLyO3EsfKgnjsJ0CsO0DWEgKqbdOROH0yKg33/s1600/187463_100001320036543_7519013_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" i8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1KWQbfARWmL5cbKrWHCvY14p0Asw2t2BOhB1f3qZinY2eN0eELfdoX0YsgSK0yP1hLpl22EAt08w9Vva9ma99FOQXhv33JwZzaoyX0FHhLyO3EsfKgnjsJ0CsO0DWEgKqbdOROH0yKg33/s1600/187463_100001320036543_7519013_n.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> <span style="color: #990000; font-size: x-large;">U</span>na ventana puede estar instalada en cualquier lugar. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Puede ser pequeña o grande. Puede estar cubierta de espejos multicolores, puede no tener ni siquiera un cristal, ser simplemente un agujero entre dos rocas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Una ventana te enseña el exterior, puedes ver lo que tienes a tu alrededor.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Una ventana también puede apartarte del mundo e incitarte a observar lo que quieras y cuando quieras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Una ventana, es la puerta abierta a tu pensamiento. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Su panorámica puede ofrecerte mil ideas para asimilar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Existen ventanas con rejas, ventanas alargadas, ventanas redondas o cuadradas. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Ventanas que destacan en las casas, o minúsculas claraboyas de buhardillas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Me gusta construir ventanas, dejarlas abiertas o cerradas, según el gusto de cada uno. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Cuando me llaman, acudo de inmediato.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Soy el inventor de las ventanas absurdas, de las que no se encuentran en ninguna parte. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">También de las ventanas comunes y vulgares. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">En en mi catálogo tengo los modelos más originales y diversos. Y hasta los más aburridos. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Mis servicios no tienen precio, de hecho nunca cobro a nadie. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">No me importa desplazarme a cualquier lugar, a las ciudades, a las aldeas, a los bosques, a los desiertos, a los mares de todo el mundo,</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Yo nací para construir ventanas, solamente para eso existo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Cuando quieras una ventana exclusiva para ti, no te olvides de llamarme desde tu imaginación</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-75139169612379624142011-04-20T07:30:00.001+02:002011-04-20T07:32:03.046+02:00ARENA de Jorge Ariel Madrazo<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxHX1Pr2WmJQUEs527bUbNdyo7WtbyR4hux1w1p4-iNbsb00IVQy3R1SEai0JFofnXRQuUsg5RF8RmxKZDIIKLO5deTpl6zcqFfXrkkK6r42q_N4B0CzQ2SMwWc6AgjguPPqVEkEZPXzTG/s1600/JORGE+ARIEL+MADRAZO+1.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" height="320" i8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxHX1Pr2WmJQUEs527bUbNdyo7WtbyR4hux1w1p4-iNbsb00IVQy3R1SEai0JFofnXRQuUsg5RF8RmxKZDIIKLO5deTpl6zcqFfXrkkK6r42q_N4B0CzQ2SMwWc6AgjguPPqVEkEZPXzTG/s320/JORGE+ARIEL+MADRAZO+1.bmp" width="225" /></span></a></div><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> <span style="color: #990000; font-size: x-large;">V</span>erano. El sol rajaba la escollera. El hombrón se acuclilló en la arena, al borde del mar. Ese retazo de mar que le había tocado en suerte. En la mano derecha esgrimía la palita de plástico traída del auto. Sin decir nada a su mujer, y acaso ni a sí mismo. Era su propósito −fervoroso, aupado por una ilusión inédita− desenterrar, como si se tratara de un tesoro, la almeja capaz de provocar tanto hervor en la superficie arenosa. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> ¿Cuántos años ya que no veía uno de esos moluscos con valvas ovales atravesadas por surcos concéntricos y finísimas estrías radiadas? ¿Cuánto que no comía, babeándose, su carne salada y con reflejos del nácar interior de las valvas como el forro de un abrigo de alta calidad?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Recordó otros y remotos veraneos, con sus padres y, sin advertirlo, la lágrima bajó desde un ojo hasta el filo de los labios. Sin advertirlo, sus pantalones, su camisa y su cuerpo empezaron a reducirse. La palita seguía revolviendo. Encontró la almeja.</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-83278259350112029492011-04-08T21:28:00.001+02:002011-04-08T21:57:18.279+02:00PRINCESA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQAc8w6SWuZxhsr34ZcazgkWmPaPv47PUgY96vqpOy2KS09qu2N9st1IcJrn4QDw5Z_XNbzRyF9ql-s2YLN6WZtKuZDy2hMusnBEjqF6tzkilkq9o5LIyg4dS06II1udqSSQmtgDpUd9Qs/s1600/181722_199138246781598_100000562714813_703038_1769370_n%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQAc8w6SWuZxhsr34ZcazgkWmPaPv47PUgY96vqpOy2KS09qu2N9st1IcJrn4QDw5Z_XNbzRyF9ql-s2YLN6WZtKuZDy2hMusnBEjqF6tzkilkq9o5LIyg4dS06II1udqSSQmtgDpUd9Qs/s200/181722_199138246781598_100000562714813_703038_1769370_n%255B1%255D.jpg" width="142" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> <span style="color: #990000; font-size: x-large;">p</span><span style="font-size: small;">ara que ella sea reina es necesario un solo acontecimiento: que se muera la reina. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Su joven madrastra, la viuda de su padre, es esa mujer hermosa e indolente, un tanto estúpida. Esta clase de reinas vive largo tiempo. Si las dejan, hijo, si las dejan, razona ella algo apurada, la mano en el vientre que ya abulta. Será cuestión de conseguir algún marido inocentón que se haga cargo de este hijo. Pero después, lo primero es el trono. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Ella sabe, como todos los paridos en cuna de oro, que el poder y las riquezas se conservan aprovechando los males de la época en beneficio propio y unos días después acusa a la reina de brujería ante su pueblo y abandona el castillo. Nada de traer a la Inquisición. Los obispos le restituyen el poder divino a Dios tomando el terrenal para ellos mismos, le parece estar oyendo la voz de su padre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Mientras tanto se refugia en la finca de una familia plebeya. Son siete hermanos. Varones. Propietarios de una mina de diamantes. Si el protocolo lo permitiera elegiría marido entre ellos. Son algo rudos, de baja estatura, pero el brillo increíble de esas piedras disimula cualquier defecto ante sus ojos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Allí, atendida según corresponde a su rango y condición, espera un par de semanas y viendo que nada sucede decide ahondar en su propia fábula. Convoca a los jefes del ejército, los más leales.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> —Mi madrastra, valiéndose de sus malas artes, ha intentado envenenarme. —confiesa entre lágrimas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La noche de ese mismo día, alguien –nunca se sabrá quién- asesina a la reina. La gente simple pensará que se la llevó el diablo, tal vez siga siendo su difunto padre el que habla. </span></div><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Bajo una nevada memorable, pálida de frío, la princesa vuelve a palacio lista para ser ungida con la corona real. Los juglares han compuesto baladas en su honor, cantan y celebran su vida.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> El primer acto de gobierno consiste en dirigirse a la alcoba de la muerta y tomar de allí un espejo que siempre codició.</span></div><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-28285196728178264632011-03-31T18:39:00.003+02:002011-03-31T18:40:49.936+02:00MIEDO EN DOS MINUTOS<div style="text-align: justify;"></div><div class="Section1" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong></strong></span></div><span style="font-family: "Times New Roman"; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS"; mso-fareast-language: #00FF; mso-font-kerning: .5pt;"></span><br />
<div class="Section2" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong></strong></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0QllwRp-rIiyIQy7apwLJk-r3A2-Icrw7n1mqelCiBvqCfUigeY1gqkESW_r5Xo6SnYIeHww0AaZmth9BSf6q5VxvmiiwKpvx4SuMWFPhmiwM7cJKUw-vDsYJmn54Ol3_NgmiplbKsry1/s1600/Nochevieja+2009+y+A%25C3%25B1o+Nuevo+2010+%25284%2529.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0QllwRp-rIiyIQy7apwLJk-r3A2-Icrw7n1mqelCiBvqCfUigeY1gqkESW_r5Xo6SnYIeHww0AaZmth9BSf6q5VxvmiiwKpvx4SuMWFPhmiwM7cJKUw-vDsYJmn54Ol3_NgmiplbKsry1/s320/Nochevieja+2009+y+A%25C3%25B1o+Nuevo+2010+%25284%2529.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"><strong> </strong> </span><span style="color: #990000; font-size: x-large;">V</span>oy dejando arriba el espléndido sol de este domingo en Barcelona mientras desciendo apresuradamente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las escaleras del Metro: línea roja, dirección Santa Coloma, último vagón pescado al vuelo, el alivio de un asiento vacío.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-¡Te ha quitado el sitio, Pau! - chirría en mis oídos resacosos la voz cizañera de una chiquilla,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me encuentro con su mirada y una sonrisa torcida por la mala intención. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pau debe ser el niño algo mayor que está de pie con la nariz aplastada en la ventana. Los padres me miran y reprenden levemente a la niña. Entre líneas, sin embargo, adivino que soy una intrusa en su perfecto grupo familiar de fin de semana,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vamos a sacar a los niños. Ni me disculpo, ni me muevo, estoy vencida. Me acomodo en el asiento dispuesta de nuevo a desconectar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de todo. Túnel. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>- Papá, ¿quién vive en esas puertas?- la voz del niño es débil, soportable.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La misteriosa pregunta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me reinicia,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me sorprende y se queda conmigo en el aire esperando una respuesta. Ya no soy niña, hace tiempo que dejé de ver puertas en los túneles del metro y de preguntarme quién vivía en ellas. Nunca la formulé, evitaba las respuestas distantes de mi madre, tipo "déjate ya de tonterías, niña, siempre con la cabeza en babia", mientras seguía arremucándose con otro de sus paletos que no sabía que acabaría dándonos de comer aquel día. Permanezco atenta, suspendida. Espero la respuesta y la atención que siempre deseé a lo que nunca pregunté. Ellos no lo saben, yo tampoco todavía, pero ya se habían<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>convertido en carne de teclado y word. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>- No vive na... </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>- ¡Los fantasmas y los monstruos!,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>le interrumpe bruscamente la presunta niña con hambre de misterio y tono de carnaza. Quién sino. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>- Vaya ...como que tú los has visto- frunciendo el ceño,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>comprendiendo las terroríficas intenciones de su hija. La madre cede sonriente la negociación a su marido.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Sí. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Que los has visto, dices, insiste el padre dándole la oportunidad de desdecirse y evitar así alimentar los terrores nocturnos de su hermano mayor. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Sí, rotunda.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Están enterrados ahí... -<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>murmura el<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>niño que, impresionado,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no ha podido olvidar las palabras de su hermana y ausente ya de la conversación sigue buscando monstruos y fantasmas en el túnel.</span></div><span style="mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS"; mso-fareast-language: #00FF; mso-font-kerning: .5pt;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><br clear="all" style="mso-break-type: section-break; page-break-before: auto;" /></div><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><br clear="all" style="mso-break-type: section-break; page-break-before: auto;" /></div><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong></strong></span>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-91649529097333683052011-03-20T22:16:00.002+01:002011-03-20T22:19:12.493+01:00ENVERGADURA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFKpH9mDXtM75lqotG3Ick-s202yRtf0hoi5_1k48PSIY_S4IxTjIpteCSoLDmbMAOvy599ZAhTTfDnKT4GtFaAKMlfKsknQt8skZ5jIwO6kZjg85Y5G3eQlz2Xk4IkVfpFJAFi_JtBCg_/s1600/181722_199138246781598_100000562714813_703038_1769370_n%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFKpH9mDXtM75lqotG3Ick-s202yRtf0hoi5_1k48PSIY_S4IxTjIpteCSoLDmbMAOvy599ZAhTTfDnKT4GtFaAKMlfKsknQt8skZ5jIwO6kZjg85Y5G3eQlz2Xk4IkVfpFJAFi_JtBCg_/s200/181722_199138246781598_100000562714813_703038_1769370_n%255B1%255D.jpg" width="142" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><span style="color: red; font-size: x-large;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><span style="color: red; font-size: x-large;"> <span style="font-size: small;"><span style="font-size: x-large;">Y</span><span style="color: black;">o</span></span></span><span style="font-size: small;"> no he leído el Quijote pero lo veo todas las mañanas en el bar. Me refiero al dibujo de Picasso, una copia por supuesto. El gordo lo colgó de la pared que está frente a la mesa que siempre ocupo, dice ser escritor pero está aquí regenteando esta pocilga de mala muerte. El infeliz escribe frases sobre servilletas de papel que después reparte entre las mesas como al descuido. Cuando me toca una, antes de irme, la abollo. Reduzco sus estupideces al tamaño de una bolita. Que lo entienda de una vez: refregarme al Quijote por la cara de poco le va a servir. Un día llegó a decirme que en otra vida él habría sido su compañero. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> —Yo también soy gordo y no por eso voy a permitirme semejante delirio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Me miró sorprendido. Ese día avancé en la dirección equivocada admitiendo frente a él que aprecio, o cuanto menos conozco, la existencia de Sancho Panza; error que no me perdono. Jamás permito que nuestro escaso diálogo, suponiendo que así pueda llamarse al intercambio verbal que hacemos, roce su ilusión, su tema, su manía: la literatura.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Pocilga de mala muerte, palabras de él. Que se conforme con eso, con ser sus palabras. Algo bastante etéreo y frágil para un tipo tan voluminoso. Yo soy cosas concretas. Soy el dueño de “la pocilga” y el que paga para que otros la trabajen. Quiera Dios que este soñador a lo grande pueda disculpar mis modestas ambiciones, meta chica pero cumplida es igual a pájaro en mano. Lástima que toda discusión al respecto sería ociosa, él no se sentiría a gusto con menos que la bandada. Me enfurece verlo actuar como si yo tuviera la culpa de que las alas no le alcancen para remontar su propia envergadura. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Desayuno, vuelvo a casa, duermo y regreso aquí para acompañar al que hace el turno noche que es cuando hay más trabajo. Preferible así. Ocupar la casa al mismo tiempo sería para problema, desde que Elisa murió la convivencia es insoportable. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><span style="font-size: small;"> Estar casado treinta y cuatro años y perder a la compañera es muy duro. Él también sufre, por supuesto, pero todavía es joven y sus esperanzas compensan. Ayer no más un vecino que lo conoce desde que era chico, me dijo Rodolfo a tu hijo le premiaron un cuento. Fui el primero en felicitarlo, mentí</span>. </span></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-16998172357589284422011-03-07T13:34:00.003+01:002011-03-07T18:38:23.688+01:00LA HUERTA. Versión III<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP7XJRj1W15aPYlxY9T14EOt-l2IydImhq5N1lxtw4Qr1tyBk2vOdDBl2EM2xhzZGo9hIgrsoAaqZDGCfq-Q0bv6G_0uYEkMvLxph0mMKmR_-7tGOiiZ-kLgM4B-NZzjtaRG3gKjqxhGOv/s1600/la+huerta+3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="135" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP7XJRj1W15aPYlxY9T14EOt-l2IydImhq5N1lxtw4Qr1tyBk2vOdDBl2EM2xhzZGo9hIgrsoAaqZDGCfq-Q0bv6G_0uYEkMvLxph0mMKmR_-7tGOiiZ-kLgM4B-NZzjtaRG3gKjqxhGOv/s200/la+huerta+3.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> <span style="color: #990000; font-size: x-large;">E</span>n un extremo de la huerta, junto al muro de hormigón, crecían los tomates. El rojo brillante de su piel contrastaba con la superficie rugosa y opaca del cemento. Me dispuse a arrancar unos cuantos para la ensalada, con cuidado de no estropear las tomateras. El primero estaba tan maduro que se me deshizo entre los dedos. Olía a podrido y lo tiré, asqueada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> No tenía ni idea del tiempo que había pasado junto a la pared hasta que me llamó la abuela. Noté un enorme sofoco y dolor de brazos. Tenía las manos rojas y arañadas, y el interior de las uñas lleno de semillas. El muro estaba teñido de rojo con grumos como sangre coagulada. Esparcidos por la hierba, yacían trozos de piel de tomate que habían sobrevivido al destrozo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Me volví y atravesé las plantas, ahora huérfanas de fruto. La abuela le palpó la cara. <em>Sufriste un golpe de calor, nena</em>, afirmó. No tuve fuerzas para contradecirla y dejé que pasara su brazo por mis hombros como la garra de un águila sobre su presa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> La abuela matriarcaba la casa desde que tengo uso de razón y por eso mamá se desprendió de ella <em>a los dieciocho años y un minuto, </em>decía la pobre con una sonrisa, cuando me prevenía en sus últimos días, <em>pero te quiere Nuria, recuérdalo, a su manera nos quiere</em>. A mis tristezas de aquellos terribles días de enero, se sumó entonces la idea de que tendría que vivir con ella cuando me quedase sola.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Nunca me había hablado así de la abuela, sin embargo crecí con la sensación, inexplicable entonces, de querer salir corriendo cada vez que ella se me acercaba, <em>¡dale un beso a la abuela, Nuria!, </em>y yo me refugiaba en sus faldas con la cabeza gacha pero aguantándole la mirada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em> Esta niña me dará un disgusto un día, ¿se puede saber que te ha pasado por la cabeza?, estás loca Nuria, estás tan loca como tu madre...</em> refunfuñaba mientras me frotaba las manos y las uñas en la pica de la cocina en un monólogo interminable que se evaporaba en el aire llevándose con él todos mis sentidos. <em>Mami. </em>Me desvanecí.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Desperté unos años después, tenía dieciocho años y el vago recuerdo de una frase incompleta: ... <em>y un minuto.</em></span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-15808936244323617382011-03-04T09:00:00.005+01:002011-03-04T09:26:36.820+01:00ENTRESIJOS EN MI ARMARIO<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig2_NZIQtZtOGKOiWbTksnJURdD0STKtYaEgTxpIbpfYFCHCx3yF7szd-A3MlZDekWhDdQhlymzFel4SQpq4JbuqJ-_I1GFDxQbdrKGPWo2tibGPaqTbzwbE_steFUV6YxNLEGd7_SDUTg/s1600/fernando+clemot.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig2_NZIQtZtOGKOiWbTksnJURdD0STKtYaEgTxpIbpfYFCHCx3yF7szd-A3MlZDekWhDdQhlymzFel4SQpq4JbuqJ-_I1GFDxQbdrKGPWo2tibGPaqTbzwbE_steFUV6YxNLEGd7_SDUTg/s400/fernando+clemot.jpg" width="226" /></a> <span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #990000; font-size: x-large;"><strong>M</strong></span>íranos. Ahí estamos. Los cuatro jinetes. Hacía siglos que no había visto esta foto, la había dado por perdida entre los desórdenes de alguno de mis traslados, junto a tantas otras cosas que no encuentro (la paz, por ejemplo, pensé dibujándome una cierta sonrisa amarga). </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Hace siglos que no me siento como aquel día. </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> La carrera que se había sucedido, entre empujones y carcajadas, minutos antes de tomar posiciones y apropiarse de la única silla que el fotógrafo había colocado ante el portón, dejó una huella en forma de media sonrisa en nuestros rostros. Por unos instantes volvimos a sentirnos niños, aquellos cuatro amigos inseparables que corrían aventuras a la hora de la siesta por las calles del pueblo.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Por fin logramos contener la risa, ante la desesperación del tal Olmedo que tuvo que repetir la toma varias veces. Aún así Paco y yo no pudimos mirar directamente a cámara y mantener la compostura al mismo tiempo, el enfurecimiento progresivo de aquel hombrecillo mucho más pequeño que su cámara, nos divertía: una risa más y nos hubiese mandado a todos a paseo, no era plan que al final nos quedásemos sin la dichosa foto. Al fin y al cabo con un poco de suerte, su envío iba a suponer un cambio importante en nuestras vidas. Este sólo era el primer paso.</span> (Isabel)</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="clear: right; cssfloat: right; float: right; font-size: small; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong><em> </em></strong>Todo fue idea de Paco, de quién sino. Había que hacer algo para acallar los rumores del pueblo y poder seguir en secreto - total, ya estábamos acostumbrados- con nuestras cosas.</span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Se comentaba que nos habían tendido una emboscada en el monte de las Ánimas, y que en la lucha habían caído Paco y Sebas. Una mentira que los envidiosos y chivatos –tan de moda en aquella época oscura –se habían ocupado de difundir, con el deseo mal disimulado de que se convirtiera en realidad. </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Por eso decidimos que era hora de hacer la foto. Años antes, al huir del pueblo tras enterarnos de que venían a darnos el paseíllo, acordamos con nuestras familias que, en cuanto la recibieran, significaría que nos disponíamos a pasar la frontera a Portugal. En la parte posterior Paco escribió unas palabras para despistar, por si era requisada: que estábamos bien y que pronto volveríamos a casa. La fechamos y firmamos para meterla en un sobre que un compañero leal entregaría esa misma noche en el pueblo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> El hombrecillo recogía el trípode mientras nosotros contemplábamos nuestra imagen congelada: sonrientes, aseados, tan amigos y felices como siempre. Le pagamos lo convenido y, sin decir palabra, marchó cuesta abajo, escorado por la carga de la maleta de madera donde guardaba el material. Lo observé esquivar los guijarros con sus pies enanos. Había algo imperceptible, una prisa contenida, un giro extraño de cabeza, un inclinarse hace adelante como si intentara esquivar una bala. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Miré a Paco y supe que pensaba lo mismo que yo. Aquel tipo iba a delatarnos por unos cuantos duros. No dijimos nada a los otros dos; para qué alarmarles. Nos pusimos en marcha sin perder un minuto. Tomamos a los caballos de las riendas y nos dirigimos a la cueva madre, a dos horas de camino de allí. Paco y yo íbamos en silencio, cavilando; Sebas y Manu, que eran como adolescentes, se daban codazos, y jugueteaban con las ramas de los árboles. ¡Qué paradoja la nuestra! El aislamiento de más de diez años de postguerra nos había permitido mantener intacta la amistad, hablábamos sin tapujos, vivíamos en estado puro en el reducto que la naturaleza había dejado libre de regímenes políticos, de luchas fraticidas y de bocas selladas por el miedo. Sin embargo, era una situación ficticia, como la de unos náufragos en una isla desierta. La vida transcurría de forma diferente muy cerca de donde estábamos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Nos sentamos en las rocas planas del interior de la cueva y Paco nos pasó la cantimplora del agua y desplegó un mapa borroso y muy usado en el que señaló la ruta a seguir. No nos permitimos más que unos minutos de descanso. Cargamos los caballos con los bultos de las provisiones, una manta y armas y municiones. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Cabalgamos el resto del día guarecidos por la frondosa vegetación y las impenetrables fragas, evitando prados y aldeas; los ojos alerta a cualquier cambio de color, como el de los tricornios negros que tanto destacaban sobre el verde intenso de la vegetación. No se produjo ningún encuentro, seguramente aún no habían empezado la batida. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Bien entrada la noche, Paco frenó en seco su cabalgadura y dio la voz de alto. Estábamos en un lugar lleno de helechos sobre los que nos echaríamos a dormir cómodamente. Hubo ración doble de cena y Paco pasó la cantimplora de orujo, lo que Sebas y Manu celebraron con un baile ridículo, que nos hizo reír de buena gana. Yo leí nuevamente en la mirada de Paco y adiviné lo que, a la mañana siguiente iba a suceder. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> No fui capaz de dormir; el mínimo sonido, un aletear de un pájaro, una piña que caía sobre la manta de helechos, me sobresaltaba. Me senté y roté la cabeza para relajar los músculos. Una sombra vigilaba apoyada en un árbol, con la culata de la escopeta sobre la rodilla doblada. Distinguí las formas de Paco, fumando un cigarrillo en una espera tensa. Me acosté mirando hacia el cielo. No se veían las estrellas; estaba muy nublado y la niebla nos camuflaba entre la vegetación. Éramos fantasmas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Reanudamos la marcha poco antes del amanecer, tras un desayuno frugal. Sebas y Manu protestaron; el orujo les había dejado una resaca de la que se repondrían de golpe al final de la mañana. </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Fue en una encrucijada de caminos. Paco tiró de las riendas del caballo y se volvió hacia nosotros. Todas las cabalgaduras, como respondiendo a un orden trazado, se movilizaron hasta que los cuatro jinetes quedamos formando una cruz, en la posición de los cuatro puntos cardinales. Mi caballo relinchó y se encabritó al ver tan cerca las otras tres cabezas. Le di unas palmaditas en el lomo y lo acaricié con suavidad. Entonces Paco ordenó que nos separáramos. Yo seguí atendiendo a mi caballo; Sebas y Manu se lo tomaron a broma. Hasta que Paco sacó la escopeta de la funda y apuntó a Sebas. “El que consiga llegar a Portugal ya sabe dónde encontrar al resto”. (Dulce)</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnWqU5MvnjkAOsIUfUdrMj7M_PWIzhBcC6z-NlXegSF-f9clxkb_eb7r8V8D-vFhzTuyp6iHBsAifJAct0fiCIxaSfJJ8RajIq3p5I682CN8hWR4Dqgu-jVdlVlkdK3vVjY9kId_U9f93Z/s1600/MARTA+PANTIGA.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em><strong> </strong></em>No hubo resto que encontrar; Sebas nunca llegó a Portugal, ni a ninguna parte, dos días después de separarnos lo encontraron los civiles, ya nadie más lo volvió a encontrar. Manu, Manu, que se paso tres años en una lóbrega cárcel, hasta que una neumonía se lo llevó. Mira que había dicho Paco que teníamos que separarnos, pero no, ellos dos juntos y juntos los cazaron. Y Paco, mi querido Paco, de sonrisa franca y animoso corazón. Que manera más tonta de morir, atropellado por un camión lechero, qué forma mas prosaica de dejar este mundo para un guerrillero </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Echo la memoria atrás y recuerdo, me duele, me duelen los recuerdos, me duele esta foto, me duele la pierna que me agujerearon en la frontera, me duele no recordar apenas mi idioma, me duele haberme pasado la vida como un simple carpintero, con el nombre de otro, en el país de otros. Tal vez sea hora ahora, de salir de este “armario” y volver al pueblo, de ser de nuevo el chico de la foto, de recordar mi nombre, de decirme a mi mismo, yo soy Juan Prieto.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia;">(Marta)</span></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb7Ib7PHf73B6tfXyjc62JUlny0uGNs_ecMoMZuhwPjr8pJrzcOpTHjiEocPTLedcLvhBcYc-y165tong8b3CC5ueJtG199h1KKJnOkJRNLNtsBhG-5InAIDGTE2jqwPah6REu8Gai0kNq/s1600/entresijos+en+mi+armario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb7Ib7PHf73B6tfXyjc62JUlny0uGNs_ecMoMZuhwPjr8pJrzcOpTHjiEocPTLedcLvhBcYc-y165tong8b3CC5ueJtG199h1KKJnOkJRNLNtsBhG-5InAIDGTE2jqwPah6REu8Gai0kNq/s400/entresijos+en+mi+armario.jpg" width="400" /></a></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-91908402205928608372011-03-03T19:31:00.002+01:002011-03-03T19:59:09.020+01:00LA MAGIA DE UN SUEÑO de Teresa María<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVf-uLFg9em6TDu2_Jd9t8QBqiAEYMiL48niOtExHLlscjeR6OGbFMJ-g56fHBn5SjCKbBEtczEqNllaiuv7Nhb43MVejYCyazVcfX4fS9ZJBoOQPujBQ6Gx2dksa5ITrtyIc24hN-oL0B/s1600/teresa.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVf-uLFg9em6TDu2_Jd9t8QBqiAEYMiL48niOtExHLlscjeR6OGbFMJ-g56fHBn5SjCKbBEtczEqNllaiuv7Nhb43MVejYCyazVcfX4fS9ZJBoOQPujBQ6Gx2dksa5ITrtyIc24hN-oL0B/s200/teresa.bmp" width="119" /></a></div> <span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><span style="color: #990000; font-size: x-large;">E</span>l tiempo no se detiene. Camina sin permisos con trazos delineados hace mucho. despacio para unos, rápido para otros, volando a veces. El tiempo va pasando y dejando en su horizonte la mirada soñada para quien siempre mantuvo la esperanza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Ha pasado medio siglo, pero encontraría a alguien. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Hola, en verdad no busco a nadie, ya me he acostumbrado a estar sola ...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Pues a mí me pasa lo mismo ...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Me pareces simpático y por eso te saludo ...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Gracias por contestar ... también te veo simpática ...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Es difícil hablar con alguien a quien no conoces, no te parece?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Por supuesto que sí, pero no imposible!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Sí, ya lo veo y de lo dificil paso a lo posible, a ti que te parece?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Que lo posible existe y lo estamos haciendo ...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Sí, pero... si no nos conocemos ...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Sí, en eso estamos ... conociéndonos ...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - No dejas de ser un desconocido.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Podría decir lo mismo, mi querida desconocida.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Pero ... </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Pero ... te importaría conocerme más?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Quizás tengas razón, lo desconocido se puede tornar conocido.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> - Entonces ... ¿te apetece conocerme?</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Son las 12 de la noche. Olvidan que el permiso permitido por la página de encuentros termina a esa hora. Ella, no puede responder su sí a la pregunta del desconocido. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Cuarenta y siete millones de habitantes, el país, unos cuantos de biliones, el mundo, fuera de cuestión encontrar al desconocido.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Sin embargo, el milagro se produjo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Él consiguió localizarla, intercambiaron sus correos, sus móviles, su magia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Seis meses después se ha convertido en la persona más importante de su vida y esa magia , que no parado de crecer, les ha hecho compartir el mismo sueño.</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-64185332273221869022011-03-03T12:35:00.002+01:002011-03-03T12:36:43.061+01:00FAUSTINE DE BRAGELONNE de Guillermo Escribano<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzMvBLMNaVqNAb0q6jy-d7DzJ_r_ak8yBkX0uRPh7zZUpcVBlFW9DU0_CubKe8NjRH8f7UhHrDfuB3XjeH30jZv3mzFQg_KdrYMF-zle2Rt3SkCEclNoTAsREKnqaar_wXOmQzCd-dzI0/s1600/guille.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" nx="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzMvBLMNaVqNAb0q6jy-d7DzJ_r_ak8yBkX0uRPh7zZUpcVBlFW9DU0_CubKe8NjRH8f7UhHrDfuB3XjeH30jZv3mzFQg_KdrYMF-zle2Rt3SkCEclNoTAsREKnqaar_wXOmQzCd-dzI0/s200/guille.jpg" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzMvBLMNaVqNAb0q6jy-d7DzJ_r_ak8yBkX0uRPh7zZUpcVBlFW9DU0_CubKe8NjRH8f7UhHrDfuB3XjeH30jZv3mzFQg_KdrYMF-zle2Rt3SkCEclNoTAsREKnqaar_wXOmQzCd-dzI0/s1600/guille.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></a><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><span style="color: #990000; font-size: x-large;">E</span>ra una señora compleja, con su porte real e imaginario. Adornada de redondeces varias. Cabeza esférica, cultivada con un pelo de corte griego, azabache y rizado. Gafas negras, refulgentes, circulares; con aderezos diamantinos. Su papada dibujaba en mi imaginario esa cabeza redonda hincada sobre un cuello de palo marmóreo, como un chupa-chups. El palo continuaba hasta otra esfera mayor: su tronco redondo y liso envuelto en tul negro con escote de pasamanería desde donde ascendían dos bolas como canicas de ópalo noble. Blanca y negra, hermosa de proa a popa, se sentó en un taburete, junto al mío, al que ató una perra de andares cansinos sin orejas que arrastraba las ubres por el suelo del bar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> De sus labios grana surgieron varias voces ásperas en coro, de cánticos malditos y extravíos armónicos, y pidió a la camarera:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> —Florence, guapa, ponme una botella de Ruinart con tres copas. Una para ti, la otra para mí y la tercera para este muñeco que tengo a mi lado. — Me señaló con un ademán, inclinando a babor su imperial carraca. Luego se dirigió directamente a mí:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> —Hola, nene. Faustine du Bragelonne, encantada de conocerte. —dijo alargando su mano.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Hice un gesto impensado, como movido por un resorte legendario y comediante: besé su mano. Tras una reverencia, levanté la mirada y acerté a decir:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> —A su servicio, vizcondesa. Venga esa copa y brindemos los tres por la salud de su casa y la victoria de su causa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Alzamos nuestras burbujas hasta la altura de los ojos. Me hice mosquetero durante aquel fin de semana.</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-17215231811787833892011-03-03T11:47:00.006+01:002011-10-01T15:02:40.696+02:00EL FRÍO DEL FUMADOR de Marta Pantiga<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjdiPgVw6RrM-yUdWG5ZPUif2omEU9TQe1p9Ry1zbvj1OgyWWNy0MwhPd2dDNI5EIYsQHl0iG5ehHNR1BrXP67pxtp3Zxh3qJvIP04O_VcNqruVTUUWsLYuCOi3X2H_EMxpnImOun6_vuV/s1600/199148_1813439949246_1637474124_1769079_6589993_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjdiPgVw6RrM-yUdWG5ZPUif2omEU9TQe1p9Ry1zbvj1OgyWWNy0MwhPd2dDNI5EIYsQHl0iG5ehHNR1BrXP67pxtp3Zxh3qJvIP04O_VcNqruVTUUWsLYuCOi3X2H_EMxpnImOun6_vuV/s200/199148_1813439949246_1637474124_1769079_6589993_n.jpg" width="142" /></a></div><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> <span style="color: #990000; font-size: x-large;">D</span>aba pataditas de manera arrítmica sobre la acera intentando calentarse los pies. Los escasos transeúntes que pasaban por la calle la miraban con una mezcla de repulsa y condena, como diciendo, te está bien empleado el frío que pasas. </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ella siguió impertérrita, arrebujada en su abrigo completamente abotonado, pertrechada con bufanda y guantes.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">El frío caía a plomo del cielo estrellado. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Se apartó de la puerta para dejar pasar a una pareja que entraba en el local, la miraron como quien mira una cucaracha, con cara de asco, le dio igual, aunque sintió una punzada de dolor en el espíritu al sentir el calorcito y el ruido de fondo que se escapaba del local a través de la puerta entreabierta,” los paraísos perdidos”, pensó para sí.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">No le importaba que hubieran pasado casi veinte años desde la prohibición, era una transgresora y lo seguiría siendo, nada podía igualar esos momentos en los que saboreaba su libertad personal. Siguió un momento con su baile silencioso, sintiendo aquel frío que ponía precio a su libertad, exhaló la última calada del cigarrillo, disfrutando de la visión del humo uniforme perdiéndose en la noche, tiró la colilla al suelo, la pisó, y sonriéndose, sintiendo el regusto prohibido del tabaco en sus labios, volvió a entrar en el local, donde el resto de la humanidad seguía obedientemente las reglas establecidas.</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-68984863834646274912011-03-02T19:38:00.007+01:002011-03-09T16:02:57.555+01:00ENTRE PÁRRAFOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpRlKtDUsrQas-eibsNRmBYjiybYNIFUnKkJCRBkFCJJuxbMBXi2x8El89xKtDblkvJCrcDXq9DlEzDFjV6OKjwuHfWZ2Rd8qr99VqAlsmWR8HKWvnHNgH1amuCG3ViXKSpEj4aXAkEtU/s1600/Yorelatos1.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 209px; FLOAT: left; HEIGHT: 247px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582095816059601154" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpRlKtDUsrQas-eibsNRmBYjiybYNIFUnKkJCRBkFCJJuxbMBXi2x8El89xKtDblkvJCrcDXq9DlEzDFjV6OKjwuHfWZ2Rd8qr99VqAlsmWR8HKWvnHNgH1amuCG3ViXKSpEj4aXAkEtU/s400/Yorelatos1.jpg" /></a> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/-pRhnBbflVEg/TXJXcaXeYLI/AAAAAAAABGA/-VmjJf3AXsM/s1600/Yorelatos1.jpg"></a><div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;color:#cc0000;"><strong>G</strong></span><span style="font-size:100%;">uillermo desprecia precipitadamente sus sueños. En el que acaba de terminar, contraviniendo todas las reglas y conduciéndose bajo los efectos del alcohol, ha circulado en sentido contrario y provocado una masacre, atropellando muchas palabras y frases inocentes. Tras ser detenido, es conducido a juicio. Un tribunal popular le condena a privación de lápiz, papel y de libertad para garabatear. Una vez en su celda se agarra a un clavo no ardiente con el que escribe hasta agotar las paredes. Cuando los carceleros de papel se percatan del hecho le colocan una camisa de fuerza. Recurre al relato oral que repite como un miserere, hasta que le enfundan la boca con un bozal con silenciador. Cuando solo le queda el pensamiento, se despierta.<br /><br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>Se dirige hasta un café donde Isabel, sentada tras una humeante taza ante un velador de mármol, lee un libro. Ordenan otro café bien cargado. El amargor del café le retrotrae al sueño.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Isa, ¿Qué opinas tú de esto?—paranoico.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¿Qué opino yo… de qué?—paciente.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Del párrafo precedente—angustiado.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Non capisco. Dis-moi—tranquila.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Ah, claro, perdona. No puedes verlo sin salir de este párrafo. Mira arriba.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>Y comienzan ambos ≪Guillermo desprecia precipitadamente…etc., etc.…≫<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>— Ya veo. Has soñado con tus secuencias consuetudinarias, con tus consecuencias. —dice ella calmadamente.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Vale, de acuerdo ¿pero qué crees tú que hacemos en este segundo párrafo?<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Vivimos de lo que leemos y nos leen. No te preguntes que hacemos, sino qué nacemos. En el primer párrafo tienes un lector, en el segundo lo retienes.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¿Crees que lo estamos consiguiendo?<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Eso solo se puede comprobar desde fuera. Salgamos de este párrafo.<br /><br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>Salen del café. Es un día festivo, soleado pero muy frío. Pasean encogidos dentro de sus gabanes. Atraviesan una plaza entre una gran algarabía de niños que corren de un lado a otro caóticamente. Isabel escucha y mira todo a su alrededor con mirada creativa. Hace fotos. Toma notas. Guillermo escucha y mira lo que hace Isa. Cruzan sus miradas, sonríen. Estallan en carcajadas.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¿Sabes que me pide este párrafo? ¡Adivínalo!<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Que nos tomamos un vermut ahí mismo—señalando una mesa libre tras un cristal.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¡Bingo!<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>Se sientan.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¿Desean los señores?—les mira un camarero con chaquetilla blanca y pajarita.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¡Martini!—los dos al unísono. La pajarilla se desequilibra sobre la nuez del camarero.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¡Rosso!—dice Isabel.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¡Bianco!—dice Guillermo.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Ahora me temo que no vamos a poder seguir reteniendo al lector que nacimos en el primer párrafo.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—No sé. Podríamos abandonarlo aquí, dejarle un final abierto. O volver para corregir todo al primer párrafo y dejarlo en un limbo cíclico.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—¡Eso sí que no! Esto se acaba así y punto. Que le den al lector. ¿Lo borramos todo? ¿Para que sirve toda esta mierda?<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Al lector lo tenemos en el primer párrafo, lo retenemos en el segundo. Pues está claro, en el tercero, lo entretenemos.<br /><span style="color:#ffffff;">.....</span>—Estamos jodidos….<br />[Fundido en negro…mientras sus voces se acallan poco a poco] </span></span></div></div></div>Guillermo Escribanohttp://www.blogger.com/profile/09943785233252743985noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-6209127049070037582011-03-01T18:18:00.001+01:002011-03-01T20:40:31.543+01:00TU LLANTO HUELE A NADA<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: right;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: x-small;">“Así, sin apellidos: Ludovico, el gran señor de las artes y de la guerra…”</span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: x-small;">-Espantos de agosto-</span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: x-small;">Gabriel García Márquez</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHwuKgJjo_0MpzUknQMwQEKPq1aSsbuN-ba6B9Pe1MtSUHzPgOEk9THSm2pLLP9o8-IM-EvLad1hfquw8bv9DVsPrStUqkQOV7VUP8wMQb4aELvOBa45XH4QWuxN0b4GshVtz_YAOWyFrT/s1600/181722_199138246781598_100000562714813_703038_1769370_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHwuKgJjo_0MpzUknQMwQEKPq1aSsbuN-ba6B9Pe1MtSUHzPgOEk9THSm2pLLP9o8-IM-EvLad1hfquw8bv9DVsPrStUqkQOV7VUP8wMQb4aELvOBa45XH4QWuxN0b4GshVtz_YAOWyFrT/s1600/181722_199138246781598_100000562714813_703038_1769370_n.jpg" /></a></div><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #990000; font-size: x-large;"> Q</span>uisieras oír su respiración, pero afuera bajo tu ventana están los perros aullando, y no te dejan. Sin embargo podés sentirla, porque ella está durmiendo como le indicaste que lo hiciera, con la cabeza y el pecho desnudo sobre tu pecho. Ella forma parte de la gente que obedece, vos no, por eso vos siempre estás diciendo –Yo acá soy Dios- porque sos el amo del lugar y de la gente del lugar, y hasta sos el amo de los perros que esta noche no saben hacer silencio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Aún dormida ella se da vuelta, se desliza, la ves darte la espalda y alejarse. El jergón que comparten, relleno con hierbas, se hunde ligeramente bajo su peso, imaginás que las hierbas habrán resultado vencidas en alguna guerra y que ese es el motivo por el que están ahí, prisioneras. Abrazás su cuerpo contra el tuyo, querés calmar el frío que sentís con la tibieza de su sangre. Según vos el frío de esta noche es un tributo que estás pagando porque esta noche sos un dios que ha tomado conciencia de su derrota. La apretás con más fuerza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Ella cruza un brazo cubriendo sus pechos, recoge las piernas, se oculta. No vas a permanecer sobre el jergón, no cuando sentís que te rechaza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">En cuclillas rozás sus labios con los tuyos, no se despierta. Su aliento te sabe dulce. Hace unos minutos sobre esa misma cama jugaba al amor y comía fresas. Jugaba con vos, comía sin convidar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Podés ver el color del perfume a fresas que impregna la habitación, es un olor que tiñe de violeta las cortinas bordadas con hilos de oro, tu retrato al +oleo, tus armas ya cebadas, los leños que arden en la chimenea. Un olor frío que agrava el frío que sentís. Podrías vestirte pero tenés miedo de comprobar lo que suponés, que la ropa sería inútil. Intentás aliviarte envolviendo tus manos con su pelo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> -¿Qué hacés Ludovico? ¡Dejame!- dice sin abrir los ojos. Y sigue durmiendo, tibia, serena.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Te sentás en el suelo frente a la chimenea encendida, en el juego de luces y sombras que irradian las llamas creés ver una jauría dibujada en tu piel. Tenés el cuerpo poblado de cicatrices, en un tiempo que no es el de esta noche estuviste orgulloso de tu condición de soldado y de tus batallas, un tiempo en el que te resultaba un gusto apoyar, como ahora lo hacés sin gusto, tus nalgas de amo frente a la chimenea, un tiempo que acabó de pronto, mientras ella mordía fresas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> “Dice que la deje” pensás “No puedo. Sería como llevarme el cuerpo y dejar el alma abandonada. “</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> La viste por primera vez hace un año, pintabas tu retrato aquí mismo, frente a la chimenea, entró con un sobrecama entre sus brazos, dispuesta a estirarlo en el jergón. Observaste las ondas de su pelo largo, tus ojos de artista captaron el modo en que esas ondas atraían la luz, tu espíritu guerrero quedó prendado en la belicosidad de su mirada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> -¿Cuál es tu nombre muchacha?-preguntaste fingiendo indiferencia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> -Violeta-contestó, fingiendo que la intimidabas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Esa mañana, ella, la encargada de acomodar la pasamanería sobre tu cama, demoró horas en salir de tu cuarto. Antes tu vida sólo había estado signada por dos grandes hitos, esa guerra en la que te hiciste rico y el período de paz que le siguió y que hizo de vos un hombre poderoso, tiempos que no se midieron en años sino en armas obtenidas, en títulos ganados, en tierra, comarcas que pasaron a ser tuyas junto con su población, de la que tomabas sus niñas y sus mancebos para calmar con ellos el hastío que la riqueza y el poder te habían provocado. Ahora son otros los que guerrean y acrecientan sus fortunas, vos llevás un año ocupándote sólo de ella. Pero ella no te calma.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> El reloj de péndulo da la primera campanada y te parás de un salto, son doce, las contaste con los dedos, aún fríos, a pesar de la proximidad del fuego. “Habrán sido doce las fresa que comió y doce los besos que evitó darme por comerlas y doce docenas las veces que latió mi corazón desde que se quedó dormida. Mi corazón no late, aúlla; debiera hacer silencio me avergüenza, mi corazón es un traidor, un perro traidor, un perro al que hay que echar fuera. Con este puñal puedo sacarme el corazón y dárselo a ella, hacerle creer que es una fresa. Y ella preguntará por qué tengo un puñal en la mano y yo no voy a contestarle y ella va a insistir y cuando se convenza de que no estoy dispuesto a responder mi silencio le provocará risa y después como siempre sucede comenzará a hablar de cualquier cosa cállate violeta.”</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> -Callate Violeta- decís en voz alta, con rabia. </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Ella se despierta. En la chimenea arde el último leño.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> -¿Qué hacés con ese cuchillo?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> -Callate Violeta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Das media vuelta, el fuego queda a tu espalda. La jauría que te acosaba ahora corre por su vientre, ves sus patas inmundas, ves como psan sus hocicos apestosos por esa piel que es tu tesoro, tu privilegio. Y tenés la certeza de que ella los está sufriendo porque te mira aterrada, mueve los labios intenta decir algo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> -Callate Violeta repetís bajito, dos palabras que ahora son una súplica para que no te distraiga cuando la estás por liberar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">El puñal, en tu mano, baja y sube muchas veces.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Sobre el olor de las fresas se percibe otro y sabés que este otro no sale de vos que quizá salga de ella, que es un olor trágico, un olor rojo. Aspirás profundo y sentís cómo ese olor trágico y rojo entra por tus ojos y ya no te cave la menor duda: no fuiste capaz de impedir que los lobos le comieran las entrañas. Hundís las manos en el hueco por el que estás culpando a las bestias y te embardunás los brazos, el pecho, las piernas, con ese olor que no es el tuyo. Las lágrimas sí son tuyas, caen varias sobre su frente. Temiendo haberle contagiado esa sensación de frío que desde hace rato te atormenta la tapás con las sábanas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">"Voy a ahorcar a los monstruos engendros malditos no preciso armas voy a estrangularlos con mis propias manos.”</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Recorrés gran parte del castillo, unos cuantos sirvientes te ven pasar desnudo y pintarrajeado de rojo, pero nadie hace el intento de preguntarte qué te ocurre o si precisás algo, nadie te detiene.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Afuera el viento levanta polvo, nubla la luna y te obliga a entrecerrar los ojos, de todos modos ahora, excepto la silueta negra de las murallas que mandaste construir para protegerte de los que estaban del otro lado, no hay qué ver. Intentás percibir el olor de las murallas pero tu llanto huele a nada y esa nada va colmando tus sentidos uno a uno.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Vos no los buscás, ellos te encuentran: nueve feroces perros de caza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Es una noche helada. </span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-15244296202445186542011-03-01T11:13:00.002+01:002011-03-01T11:30:52.940+01:00EL BICHO RARO<div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiJK38Fx4HlY01ureIPAm3afNZZn12o2DOgAy3n12CKzCr4_NbQNlHzqYcB3pl15U4epiISKW8SuBLEM-WxMj5VuWeVQ1n5ZQyoIbBIpQHl4mqxfkDBIvDTno7MxgIJ9122TsrbljE8JsK/s1600/4310_1142926848590_1090020741_411276_6635178_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong><img border="0" height="320" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiJK38Fx4HlY01ureIPAm3afNZZn12o2DOgAy3n12CKzCr4_NbQNlHzqYcB3pl15U4epiISKW8SuBLEM-WxMj5VuWeVQ1n5ZQyoIbBIpQHl4mqxfkDBIvDTno7MxgIJ9122TsrbljE8JsK/s320/4310_1142926848590_1090020741_411276_6635178_n.jpg" width="199" /></strong></span></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong> <span style="color: #990000; font-size: x-large;"><em>F</em></span></strong>onso se estaba aplicando <em>after shave</em> sobre su recién afeitada cabeza cuando desde la habitación le llegó la voz de Bibi, su mujer: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">–Querido ¿te fijaste que el decano se ha quitado la anilla que le sujetaba el párpado a la ceja? !Qué barbaridad! Le quedaban bien. ¿No crees querido?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">No, no se había fijado en ese insignificante detalle que, por lo visto a su mujer no le pasó desapercibido en el acto de inauguración del nuevo curso lectivo de la Universidad Central, de la cual el decano era ponente. Indiferente al comentario de su mujer, Fonso cogió la crema abrillantadora de su armario del lavabo y empezó a aplicársela. Se acercó el espejo de aumento y comprobó lo maravillosa que era. Realzaba los trazos, intensificaba los colores del tatuaje. Su dragón alado bicéfalo parecía moverse, casi volaba, sobre la brillante piel de su rala cabeza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> ––Ya sabes qué es un tipo raro, el decano. Allá él ––le dijo desde el lavabo, nada más que para mantener un mínimo hilo de conversación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Desde luego querido. Estoy intrigada. A ver qué se pondrá en vez de esa anilla.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Fonso se frotó las manos en la pica de su lavabo de grifos dorados. El efecto de la crema abrillantadora se hizo notar también en sus dorsos, donde sendas plantas carnívoras abrían sus pétalos dentados y enredaban sus pilosas raíces por cada uno de sus dedos. En ese momento oyó el zumbido de la máquina quita tatuajes de su mujer. Miró su reloj Rolex. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –¿Ahora te vas a borrar un tatuaje? </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Es un momento, querido. Es el del hombro derecho. Ya no lo soporto !Está tan pasado de moda! He pensado que me quedaría mejor un nuevo Garay. Es un artistazo. ¿Qué te parece, querido?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Anda, déjalo para otro día, que llegamos tarde. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Son cinco minutos, querido. Ve a ver si Carol está preparada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Su mujer siempre le hacía lo mismo cuando tenían que salir de casa para acudir a una cita, a alguna exposición, al cine o al teatro y quería que la dejasen en paz para arreglarse a su gusto. Enviarlo a vigilar a su hija. Pero Fonso ya había aprendido a dominar sus prisas. Tenía un truco. Se pasaba la bola de plata que atravesaba la punta de su lengua por encima de la fila de anillas que adornaban su labio superior. El sonido que producía, como el rasgar de una cremallera, le tranquilizaba. Así lo hizo, mientras se anudaba el cinturón en torno a su albornoz blanco, con sus iniciales bordadas en el bolsillo. Luego se aseguró que las toallas estaban en sus colgadores térmicos, que el mármol brillaba y que no quedaban rastros de pelos en el lavabo en forma de vasija cuneiforme, último modelo de la marca Roca. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Entró en la habitación de matrimonio. A través de sus grandes ventanales apreció que ya había oscurecido. Ahí abajo, a los pies de la loma donde tenían su casa, la ciudad empezaba a iluminarse. En algún lugar de ese mar de luces, un asombroso espectáculo les estaba esperando. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Se giró. Su mujer estaba sentada en la camilla de tatuajes, iluminada por un foco flexo. Se estaba pasando con fruición la maquinita por el hombro. Finos regueros de sangre se deslizaban por su piel, pero en seguida se los limpiaba con un poco de algodón empapado con solución desinfectante. Tomás observó que ni siquiera se había vestido. Se pasó otra vez la bola de plata por el labio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Anda, querida, no te entretengas . </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La besó en el cuello, ahí donde a él le gustaba besarla, en el mango del puñal que blandía un elfo, un Garay auténtico que le había costado una fortuna, que se erguía victorioso entre una frondosa selva de plantas exóticas que crecían desde sus preciosas nalgas hasta los omoplatos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Ve a ver qué hace –le dijo Bibi, girándose hacia él y acariciándole el dragón alado cariñosamente. Había, sin embargo, una leve expresión de preocupación en su mirada. Fonso ya sabía por qué. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Fonso se vistió unos pantalones de cuero tachonados, una camiseta de tirantes que dejaban sus tatuajes al descubierto y unas botas a media pantorilla con hebillas metálicas. Informal, cómodo. Se adornó con unas cuantas cadenas de perro sobre los hombros y alrededor de las muñecas. Ceñido al cuello, el collar de púas de cristal de Skarzosky. Se observó en el espejo. Y entonces descubrió que todavía quedaba un pequeño espacio en el lóbulo de su oreja, entre dos argollas. Cogió la máquina perforadora y se práctico un orificio en ese intersticio. Sintió la habitual punzada, nada que no pudiese soportar. Abrió su joyero y cogió un aro de plata. Se lo introdujo. Ahora sí. Estaba presentable. Lo suficiente. No era cuestión de deslumbrar. No iba a un importante acto de sociedad, ni tampoco tenía que dar una conferencia en la Facultad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Su hija Carol le respondió con el “déjame en paz” con el que siempre le respondía cuando Fonso llamó a la puerta de su habitación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Date prisa, cariño. Que llegamos tarde.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Esperó una respuesta. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –No te saques cosas –le pidió a través de la puerta– ya sabes que a tu madre no le gusta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Déjame en paz, fue de nuevo la respuesta de su hija.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Fonso bajó al salón. Se dedicó a ordenar su biblioteca, su escritorio, el mueble del televisor. Apagó el ordenador. Su mujer apareció al cabo de quince minutos, deslumbrante. Se había puesto unos tejanos desgarrados, por cuya baja cintura asomaba un tanga de piel de leopardo, un corpiño lleno de agujeros que por detrás dejaba su espalda a la vista y por delante marcaba sus pezones perforados por dos argollas. Se había adornado el rostro con una cadena de eslabones planos que colgaba de una oreja a otra, pasando por el gran aro que perforaba su labio inferior. Muy apropiado para una velada vespertina. Un fular ocultaba hábilmente el hueco del tatuaje borrado. Carol bajó veinte minutos más tarde. Como siempre, iba enfundada en ese horrible abrigo que ocultaba todo su cuerpo. Tanto que les había costado y no había forma que su hija luciese sus encantos. Subieron los tres al coche, un Toyota Prius eléctrico de última generación que les esperaba aparcado en el porche de entrada de su casa. Tomás condujo con precaución, procurando emitir el mínimo Co2 a la atmósfera. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Llegaron al Centro de Antropología en veinte minutos. Fonso detuvo el coche frente a la puerta. Le dio las llaves a un aparcacoches. En el hall de entrada había mucha gente haciendo cola. En el centro de esa espaciosa sala de atrevida arquitectura, un grupo de personas formaban un coro. Reconoció a sus compañeros de la Facultad. Estaba Julián Crespo, catedrático de sociología, Miriam Salgado, de literatura hispanoamericana, Carlos Pacheco, de historia del arte. Hablaban, como no, de la desaparecida argolla del decano. Fonso y su mujer les saludaron cortésmente, pero no se quedaron a escuchar sus encendidos comentarios. Fonso estaba impaciente por ver el espectáculo, así que tiró de su mujer y se situaron al final de la cola. Al contrario de lo que había temido, la fila avanzaba a buen ritmo. En cinco minutos ya había dejado el hall. Entraron en un pasillo oscuro, iluminado con luces ultravioletas que potenciaba los colores de los tatuajes y de los piercings de todos los visitantes. Era un espectáculo maravilloso. Ahí se concentraba lo más selecto de la ciudad. Gente culta, bien preparada. de exquisito gusto. Eso sí, mucho Garay y mucho Skarzosky . El pasillo desembocaba en una amplia sala. Quedaron en penumbra. Unas lucecitas en el suelo le indicaron el camino hacia unas gradas. Guió a su mujer y a su hija hacia allá. Tomaron asiento. En el centro de la sala, iluminada tenuemente, unas cortinas formaban un círculo, ocultando algo, tras llas. Quizás un escenario, o una vitrina. Se escuchaba una música. Un compás sostenido y repetido, que creaba expectación. El ritmo fue aumentando gradualmente. Se hizo la oscuridad. Una explosión de graves. Una voz potente que anunciaba que lo que iban a ver a continuación podía herir sus sensibilidades. Un hecho inaudito. Un vestigio de otra cultura, de un pasado remoto. Un ejemplar único y de valor incalculable. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Damas y caballeros, ante ustedes: El bicho raro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Una ráfaga de pirotecnia le deslumbró. Las cortinas cayeron a plomo. Apareció una enorme vitrina circular de cristal. En su interior, flotando inerte en formol, el cuerpo desnudo de una mujer joven, de piel blanca y rubios cabellos. Un ooh sacudió la sala. Fonso no daba crédito a lo que veía. Vio que Bibi se llevaba las manos a la cara, horrorizada. Los ojos de Carol era como dos faros. Pasado el primer impacto, Fonso se atrevió a contemplar con detalle el cuerpo. El color de la piel desnuda, virgen de tatuajes. La ausencia de piercings, agujeros e incisiones. Dios mío, cómo era posible que alguien pudiese vivir así. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Pobre chica, qué vida más horrible debió tener ––dijo Bibi. Y a continuación apartó la vista del bicho raro y se fijó en su hija. –No mires, cariño. Ya le dije a tu padre que no debíamos traerte.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> –Pues a mí me gusta –dijo Carol. Y acto seguida, se levantó, se giró hacia su madre y se quitó el abrigo. Horrorizado, Fonso vio que estaba desnuda toda ella. Pero desnuda desnuda. No quedaba ni rastro de los tatuajes que le habían hecho los más selectos artistas y que tanto dinero le había costado. Ni un aro, ni una tachuela, ninguna bolita de plata en el ombligo ni en su clítoris. Nada. Fonso buscó a Bibi con la mirada. La encontró desmayada en el suelo. Con rapidez y determinación le puso el abrigo sobre los hombros a su hija. Reanimó a su mujer. Formando una piña los tres, ocultando a su hija de miradas curiosas, consiguieron abandonar la sala. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> Por un momento, Fonso se imaginó a su hija dentro de esa vitrina, flotando inerte.</span></div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5921380015966786724.post-58823225945121812462011-02-28T06:46:00.002+01:002011-02-28T06:48:03.888+01:00ISLAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf2b_FxnZNUEzaN-xFFQn5tIvBf6D5rj_McafYSibnAipcmIgpNvmTMzJJtYvBFF1QdysYNHOlwmk0tGDILKbCQf0WBdu0ScCrFGsHgEsaLB3gbkk47-vOkTxariV2c7RgPSPVHh5R_n0V/s1600/tres.jpg" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="171" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf2b_FxnZNUEzaN-xFFQn5tIvBf6D5rj_McafYSibnAipcmIgpNvmTMzJJtYvBFF1QdysYNHOlwmk0tGDILKbCQf0WBdu0ScCrFGsHgEsaLB3gbkk47-vOkTxariV2c7RgPSPVHh5R_n0V/s400/tres.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong> </strong></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong> </strong><span style="color: #990000; font-size: x-large;">E</span>duardo vivía en un pueblo pequeño a orillas del Mediterráneo. Su carácter ermitaño era un tanto misterioso para toda la gente que le conocía. Les llamaba particularmente la atención sus constantes viajes hacia una pequeña isla cercana al pueblo. Para llegar hasta ella siempre contrataba el mismo barco pesquero, tú sabes que pago bien, así que callar con lo que veas y lo que escuches, le repetía a su dueño en cada embarque. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"> De regreso a sus casas, sin dirigirse la palabra, cada uno tomaba caminos diferentes, la de Eduardo, en el lugar más distante del pueblo. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"> El ceremonioso ritual también se repetía: se sentaba en su sillón preferido, sacaba un grabador minúsculo y escuchaba absorto durante horas los mensajes recogidos, el registro de aquellas voces demasiado agudas, en un dialecto desconocido que sin embargo le pulsaban una memoria más añeja que él mismo. Intuía que esos sonidos querían comunicar algo, pues nunca hubo daños en el micrófono que hacía bajar por la hendidura de la cueva hacia las profundidades, como si quienes vivían en las hondas penumbras respetaran esa intromisión de otro mundo. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"> Alguna vez en el bar del pueblo se le escuchó murmurar a su copa…”pronto será el día… pronto, muy pronto…....!! Y con esto se habían elucubrado las más asombrosas inferencias sobre sus misteriosos viajes. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Se hablaba de luces multicolores que resplandecían desde la isla, de la desorientación de las brújulas en la zona, de barcos piratas hundidos en el siglo pasado, del miedo de los pescadores a acercarse por allí y Eduardo, más allá de todo, al escuchar estos rumores, solo atinaba a dibujar una mueca que emulaba una sonrisa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Por otra parte, las mujeres del pueblo en edad de merecer, tomadas de los brazos, se paseaban frente a su casa mirando de reojillo mientras se susurraban sus fantasías más recónditas sobre aquel apaciguado y solitario hombre.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"> Isabel, para la cual alguna vez Eduardo tuvo ojos, en un arrebato de celos había dispersado en el pueblo la fantasía de que fue seducido por una sirena y nunca más volvió a fijarse en nadie. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"> Fue el 14 de agosto de 1986. Ese jueves de límpido cielo azul, una gran nube blanca de forma extraña se poso cerca del pueblo durante gran parte de la tarde, muchos dicen que sobre la isla, y luego de extraños sonidos y sicodélicas luces que resplandecían dentro de ella, se alejó como volando hacia el horizonte. Esa mañana, Eduardo fue dejado en la isla, nunca más se le volvió a ver. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Isabel Mªhttp://www.blogger.com/profile/01761015365569276357noreply@blogger.com3